El Club del Libro

CENA NAVIDEÑA 2011

2011-12-15T18:26:00.005+01:00

El Heterodoxo ( Strikes Back )

2011-10-07T12:42:00.004+02:00

Ayer fué un día triste. Ha muerto Steve Jobs.

Uno de los grandes genios de nuestra época nos abandona, en un momento en el que los genios no abundan precisamente.

Su “visión” y liderazgo han transformado de alguna manera la sociedad en este mundo globalizado de nuestros días. Es un referente para las generaciones actuales, y quizá un ejemplo a seguir para las futuras…….. pero, ¿ sólo ha sido eso ?.

Un asunto recurrente en la Ciencia Ficción es el viaje en el tiempo. Parece que actualmente no somos capaces de efectuarlo, aunque las bases teóricas a través de la fisica cuántica están ya aquí.

Imaginemos que en un futuro lejano se pueda conseguir: “alguien es capaz de viajar al pasado”. Se supone que un viajero del tiempo tratará de ocultar su identidad para evitar ser utilizado por los poderosos o los malvados, o peor, ser quemado por brujo. Sin embargo, podríamos intentar detectar su identidad a través de sus actos.

Leonardo da Vinci siempre ha sido un ejemplo perfecto de un posible viajero del tiempo. Sus conocimientos y amplitud de actitudes estaban mucho más allá de lo que era habitual entre sus coetáneos. En el mundo actual quizá no destacaría tanto, pero en el Renacimiento Europeo brilló como un cometa en el cielo de verano.

¿ Por que Steve Jobs no puede haber sido una persona del futuro ?. Sus orígenes son oscuros. Hijo adoptado, creció en el seno de una familia de clase trabajadora y sólo fue a la Universidad 6 meses. Todo fácilmente falsificable. ¿ Por que no necesitaba la Universidad ?. ¿ Quizá porque a ninguno de los que vivimos ahora les aportaría gran cosa el asistir a una Universidad Medieval ?.

Durante sus años de vida creó la informática personal, el diseño gráfico a través de ordenador, la tecnología de películas digitales y los sistemas de entretenimiento personales.

¿ No resulta demasiado extenso para una sola persona ?.

Ahora ya no está con nosotros, ¿ pero necesariamente ha muerto o ha vuelto allá de donde vino ?. Una sustitución de identidad no es algo imposible para alguien con mucho dinero e imaginación.

Quizá nunca lo sepamos, aunque no deberíamos apartar demasiado la mirada de alguien que fue conocido suyo y competidor a ultranza ..... el millonario filántropo y genio informático Bill Gates !!!.

El Heterodoxo ( Fernando )

EL INCONGRUENTE: DIA 14 DE NOVIEMBRE

2011-10-06T21:33:00.003+02:00

Hola a todos, nos veremos las caras el dia 14 de Nov lunes para charlar sobre "El Incongruente" de Ramon Gomez de la Serna. Texto de 1922, que será la primera “novela de la nebulosa”, tal y como la llamaría el propio autor. “Sólo una vez vi a Ramón Gómez de la Serna, y de lejos. Estaba sentado con su mujer y algunos amigos en un café del centro de Buenos Aires, y yo que tanto lo admiraba no quise acercarme por esa misma razón”. Este es el comienzo de una presentación de obra del eterno Julio Cortázar a su admirado Ramón Gómez de la Serna. Y es el comienzo de la reedición esperada de una obra bastante olvidada del gran maestro del surrealismo. Promete pero que mucho. Nos vemos pronto.

HOMENAJE A CATALUÑA O MI GUERRA CIVIL ESPAÑOLA:LUNES 3 DE OCTUBRE

2011-09-18T21:01:00.003+02:00

Homenaje a Cataluña es un relato de la guerra civil española cuyo protagonista ( George Orwell ) , se enrola en la milicia del POUM en Barcelona en los cuarteles Lenín para más tarde pasar a la vida de trincheras en Aragón .
Durante su permanencia en España es testigo del aniquilamiento del POUM por parte de los stalinistas y de los trágicos sucesos de Mayo en Barcelona contra el POUM , CNT , FAI .
Siendo apresados por los comunistas por " no querer ganar la guerra y en consecuencia ayudar a los fascistas " , desaparecen los lideres del POUM y el PSUC tiene via libre para desarrollar sus métodos de partido .
En 1938 George Orwell marcha de España y decide escribir este libro , " Homenaje a Cataluña " , que es el preambulo de una serie de obras que desde el mismo momento de su regreso será un critico del comunismo y del totalitarismo de la Unión Soviética .

EL LUNES 3 ,nos vemos con Jesus para charlar de la Guerra Civil.
Os recomiendo la exposicion de fotografias que se puede ver en el CEPI Hispano Colombiano sobre una serie de fotografías inéditas sobre la ayuda humanitaria que Servicio Civil Internacional prestó a la población durante la Guerra Civil, facilitando la evacuación de heridos y refugiados.

Centro Hispano-Colombiano
Ronda de Segovia 34, 28005 Madrid

CENA DE FINAL DE CURSO

2011-07-05T20:00:00.007+02:00

El lunes día 4 nos reunimos para decir HOLA al verano, y decirnos Adiós hasta Septiembre.

Escogimos el corazón Arco Iris de Madrid para cenar. El libro que llevabamos a la tertulia se llamaba "La Cena" y tuvimos cena, cenita, entre vapores de verano, vinos blancos, susurros y gritos para que se oyeran nuestras voces entre la turba veraniega que

ocupaba las mesas de la terraza del mercado de San Antón.

Después seguimos en "Le Cabrera", local de copas con aire algo retro donde pudimos oírnos perfectamente sin gritar y discutir que sesuda lectura deberíamos leer.

Después de un profundo debate, el elegido fue un comic de IBañez,"El Sulfato atómico", ahí es nada, para personalidad y buen humor el del Club del Libro. David Lentisco ha formado un grupo que lidera seguido de cerca por Javier y Fernando, que se hacen llamar doble C, preguntamos por su significado y nos hemos quedado tranquilisimas: tiene que ver con la cultura , no en vano son calientes y cultos....

Esperamos que estos meses repongamos energías positivas, que vivamos el "dolce farniente" si existiera o existiese, nos vemos con la vuelta al Cole.

SINOPSIS de la Pelicula "El Buen aleman"; Algo tiene que ver con nuestro libro del mes..

2011-05-13T19:33:00.002+02:00

"El buen alemán" nos sitúa en las ruinas del Berlín de la posguerra de la Segunda Guerra Mundial. Allí, el corresponsal de guerra del ejército de los EE.UU. Jake Geismar (George Clooney) se verá involucrado con Lena Brandt (Cate Blanchett), una antigua amante cuyo marido desaparecido es objeto de búsqueda por parte del ejército americano y también del ruso. La intriga aumenta a medida que Jake intenta descubrir los secretos que esconde Lena en su desesperado intento de salir de Berlín con su marido. Tully (Tobey Maguire), el chofer de Jake, tiene contactos en el mercado negro que pueden ayudar a Lena a sa

Próxima Reunión con "Una princesa en Berlin" , el día 6 de Junio

2011-05-08T21:19:00.005+02:00

Berlín, 1922. Reina la confusión en la capital alemana tras la victoria aliada. Recorren las calles, con banderas rojas, las víctimas de la más impresionante inflación de todos los tiempos. Y, tras ellos, las bandas incontroladas de ex-combatientes nacionalistas, que siguen las consignas de un oscuro militar austríaco, Adolf Hitler. Indiferentes al barullo callejero, conservan aún sus privilegios unas pocas familias aristocráticas, en su mayoría judíos, de gran tradición en el mundo de las finanzas.
En este escenario irrumpen el americano Peter Ellis y el alemán Christoph. Peter vive una doble vida : frecuenta, por un lado, los elegantes salones de nobles y banqueros y, por otro, los tugurios bohemios de los artistas. Para su desgracia, se enamora de la hija de la familia Waldstein, a la vez que se ve involucrado sin querer en un asesinato político, que presagia ya los horrores del Tercer Reich. Poco a poco, todos se ven arrastrados en el torbellino de desatinos que sacude a Alemania y que la prepara para la dictadura nacionalsocialista.

Relatos del Piloto Pirx. Dia 4 de Mayo

2011-04-29T18:42:00.002+02:00

En estos relatos Lem no sirve la imagen simpática del novato habitual en las historias de la ciencia-ficción norteamericana. Pirx es un cadete torpe, mediocre y gris, al que sus compañeros respetan bien poco y que incluso piensa abandonar en vista de su obvia poca disposición hacia la carrera astronáutica. Pero Prix es especial. Pirx ha nacido para astronauta, y más allá del temario académico, donde demostrará su verdadera valía será en cada una de sus misiones. Nada hay de simpático o jovial (cosas que son de la exclusiva competencia de Ijon Tichy) en las aventuras de Pirx. Solo el ser humano enfrentado al espacio, armado únicamente con la inmensa capacidad de adaptación que le ha llevado a ser la especie dominante de su mundo.

SAMARCANDA EL DIA 24 DE ENERO

2011-01-08T14:02:00.004+01:00

Tomando como hilo conductor los avatares de un manuscrito que, con el nombrede la mítica ciudad de Samarcanda, contiene las famosas «Ruba¹iyyat» delpoeta persa Omar Jayyám, Amin Maalouf recrea en esta novela un fascinante ytumultuoso mundo oriental. En el marco de la Persia medieval, desgarrada porprofundas contradicciones, dos figuras destacan junto a la del que, ademásde poeta, fuera astrónomo, geómetra y filósofo: la de Nizam el-Molk, granvisir del sultán Malikxah, y la del misterioso ismaelí Hassan Sabbah,fundador de la secta de los Asesinos, que desde su fortaleza de Alamutmantuvo aterrorizado al país.

CUENTO DE NAVIDAD

2010-12-21T19:23:00.003+01:00

Querido Mario,
Te envío esta felicitación de Navidad con todo mi cariño. Ha sido un año intenso y de la misma manera interesante. Espero que el año que entra, nos traiga más suerte a todos y como no, que nos permita seguir adelante con esta amistad incipiente, intrigante y adictiva.
Felices Fiestas, un abrazo de tu nueva amiga, Aurora

Querido Mario,
Otro año más te felicito las fiestas. Este año ha sido estupendo, y poder conocerte lo mejor. Me siento feliz de poder compartir momentos contigo, robados al tiempo y a la improvisación. Ojala que podamos seguir así casi eternamente.
Un beso enorme de tu amiga, Aurora

Querido Mario,
Felices Fiestas de la personas que más te anhela y desea en el mundo. Ojala que pudiéramos pasarlas juntos en una cabaña en los Alpes. Como no es posible, me conformo con enviarte todo mi amor y esperanza.
Te quiere, tu amiga, Aurora

Querido Mario,
Una Navidad más en nuestras vidas que siguen próximas en la distancia. Desde mi Universo paralelo, te envío mis mejores y anhelados deseos de que tengas unas felices fiestas y que podamos vernos este año un poco mas.
Un beso sincero y especial de tu amiga, Aurora

Querido Mario,
Las navidades deberían hacernos mejores para comprender, perdonar y compartir.
Te deseo lo mejor desde mi sincero respecto y añoranza.
Un abrazo enorme, de tu amiga que te recuerda, Aurora

Querido Mario,
Las Navidades me recuerdan a ti, sirvan estas lineas para desearte unas Felices fiestas y para que pienses en esa amiga que nunca te olvida.
Un fuerte abrazo y mi cariño, Aurora

Querido Mario,
Felices fiestas llenas de alegría, esperanza y añoranza.
Un abrazo, Aurora

Querido Mario,
Feliz Navidad y mis mejores deseos.
Aurora

Cena de Navidad

2010-12-14T23:01:00.003+01:00

El lunes día 11 nos reunimos para celebrar la última sesión de la Tertulia del 2010.

Además del "Verdejo" de David, del "Rioja" de Fernando, el "Baileys" de Javier, las "Magdalenas" de Mati, los "Quesos" de Maria José, ufff, esto sigue, "Trufas" de Ines, "Mazapanes" de Maite y "Licor de Cerezas" de los Yague (Isabel&Jose Luis), pues , además de comer y beber, mantuvimos una animada tertulia en la que pudimos charlar ¡como no! de lo humano y lo divino.

El amigo invisible o ciego? entró en acción dejandonos agradables libros entre manos.

No se oyeron nuevos propósitos para el nuevo año pero si deseos de que cada uno encuente su camino y esencia en la vida, camino personal que implica tomar conciencia.

Para el próximo año, el lunes día 24, nos veremos de nuevo con"Samarcanda" de Amin Maalouf.

FELICES NAVIDADES A TODOS Y GRACIAS POR UN AÑO MAS DE TERTULIAS Y MOMENTOS FELICES.

GHIRLANDADIO Y EL RENACIMIENTO EN FLORENCIA: NUEVAS CONFERENCIAS

2010-09-09T20:38:00.003+02:00

VIAJAR ES UN PLACER

2010-09-09T16:34:00.001+02:00

Queridos todos, Viajar es un placer, una necesidad, una experiencia vital. Aunque ya sabemos que se puede viajar de muchas maneras, ya sea con la mente, con el espíritu o en nuestro caso, con los placeres literarios, creo que podemos abrir un nuevo apartado en nuestro BLOG.
Por favor, ABRID un espacio en vuestras memorias para que adorneis con una pincelada literaria un viaje vuestro que os haya gustado, conmovido, extrañado, ilusionado o cambiado.
Que sirva esta nueva etiqueta para que intercambiemos vivencias ligadas a los Viajes. BIENVENIDOS

Dia 13 Lunes: Tertulia en Cafe Ruiz

2010-09-08T20:14:00.003+02:00

Hola a todos,
Nos veremos las caras el día 13 con "Soy un gato".
Después de esta sesión, cambiaremos nuestro sistema de elección de libros temporal mente. Empezando por orden alfabético, cada tertuliano dispondrá de libertad para elegir el libro del mes teniendo en cuenta las normas generales de extensión que venimos observando. Dios nos libre del Heterodoxo!!!, pero a veces pueden ser mas peligrosos los que más callan...

Mati será la primera en empezar, que será, será...
Saludos

Cena Despedida y Nuevo libro del Verano

2010-07-04T10:39:00.004+02:00

El pasado mes de Junio nos despedimos de Cristina para desearle lo mejor y darle nuestro cariño.

Deseamos que estas Mariposas te ayuden a levantar el vuelo hacia Brasil. Te echaremos de menos pero queda reservado tu sitio para cuando vengas de visita.

Para los que nos quedamos, deberes de Verano: SOY UN GATO DE Nastsume Soseki para Septiembre.

Besos.

Cena Tertulia día 16 de Junio

2010-05-29T10:34:00.005+02:00

Queridos todos,

Como sabeis Crisitna parte hacia Brasil en busca del dorado (Fernando) que tendrá la inmensa suerte de compartir con ella su día a día. Nosotros nos quedamos algo huerfanos. No recuerdo en que año se unió Crisitna pero si recuerdo que ha traido muchas cosas buenas: buen humor, luz, disposicion a compartir, sense and sensibility etc.
La vamos a echar mucho de menos, esta cena tertulia es para celebrar con ella su nueva etapa y animarla. Pero amenazamos con perseguirla al otro lado del charco!.

ET PUR SI MUOVE !!!!!

2010-05-18T11:04:00.002+02:00

Cada vez resulta más difícil encontrar un buen título para ser leído y posteriormente comentado en nuestra tertulia.

Esta sequía imaginativa se debe al hecho de que durante estos 12 años hemos propuesto todos los libros que en un momento dado nos impresionaron, o aquellos de los que habíamos oído maravillas y nos apetecía leer para compartir con los demás.

Pero seamos francos: se nos ha agotado la imaginación ¡!!!. Estamos dando vueltas en círculo como buitres al acecho de una carroña. ( no me estoy refiriendo a Aspasia ….aún )

No tenemos que inventar la rueda. Utilicemos la imaginación de aquellos que nos precedieron en la vida y que acumularon saber y conocimiento más allá de nuestra experiencia……………..

Propongo que seleccionemos libros de la escogida biblioteca de un insigne estadista: “Adolf Hitler”.

Según un estudio de Timothy W. Ryback, el fallecido dirigente Germano “poseía una biblioteca estimada en mil seiscientos volúmenes”. Se trataba de una colección impresionante en muchos aspectos, que contenía primeras ediciones de obras de filósofos, historiadores, poetas, dramaturgos y novelistas.

Junto a títulos bien conocidos como Don Quijote, Robinson Crusoe, La cabaña del tío Tom ( ¿???), o la obra filosófica de Nietzsche coexistían otros como “El protocolo de los Sabios de Sión”, el tratado antisemita de Henry Ford:“El judio Internacional: El principal problema del mundo” y un manual de 1931 acerca del gas venenoso, en uno de cuyos capítulos se detallaban las cualidades y efectos del ácido cianhídrico, el asfixiante comercializado como Zyklon B.

Por lo tanto, para la próxima reunión propongo como obra escogida “Mein Kamp” (Editorial Judenrat ) que aunque puede resultar un poco tediosa, seguro estoy que dará para incontables horas de conversación en nuestra tertulia y nos quitará las ganas de remojar el gaznate con Mojitos y otras mojigangas, que están entorpeciendo nuestra orientación intelectual y desviándonos hacia la contemplación de pelanduscas griegas pasadas de rosca.

Suyo afectísimo,El Heterodoxo.

ASPASIA CONTESTA

2010-05-01T20:53:00.002+02:00

Querido Heterodoxo, me sorprende y entristece ver como te envileces jugando con las palabras necias que fluyen de labios acostumbrados a las infamias verbales.Has de saber que años de sabidurian avalan mi presencia en este blog, y ya sea como Hetaira o como mujer, me siento con la fuerza de decirte que NO, que este amigo mio NO es el camino.No por mucho escandalizar amanece mas temprano, no por provocar pensamos mejor, no por ir contra los principios aprendidos somos mas sabios. El camino es la paciencia y el silencio. Creo que te llamas Heterodoxo por que te hacen gracia la H y la X, porque quieres llamar mi atencion, pero estas equivocado, trata de buscar tu camino, todavía no te encuentras en el.Aspasia Tales

El Rincón del HETERODOXO

2010-04-29T11:09:00.002+02:00

Carta abierta a Aspasia.

Mi querida “Hetaira”:

Desconozco las razones por las que has decidido comenzar una sección en el Blog del Club del Libro. Intuyo que intentas crear un espacio de opinión desde el que lanzar tus ideas y sofismas, y obtener de forma fácil y artera el aplauso de los “jaleadores de oficio”, que pueblan las páginas de Internet y reptan por los Blogs de cultura exhalando la ponzoña de sus comentarios.

Que sepas que el Heterodoxo se opondrá a todos tus intentos de intoxicación y preservará la razón y la cordura de los contertulios, haciendo vanos tus intentos de secuestrar sus mentes y manipular los corazones.

LA VERDAD Y LA JUSTICIA NO SERAN DESTRUIDOS ¡!!!!!!!!!!!!!!

Cordialmente,

El Heterodoxo. :P

Conferencia sobre Monet y La Abstraccion el dia 21 de Mayo

2010-04-24T12:03:00.005+02:00

Cepi Dominicano: día 21 de Mayo a las 19.00: Calle Nuestra señora del Carmen 17, metro Tetuan

Con motivo de la exposición temporal del Museo Thyssen-Bornemisza “MONET Y LA ABSTRACCIÓN”, se han convocado una serie de conferencias didácticas con la que se pretende generar puentes de comunicación entre el público inmigrante residente en Madrid y el museo Thyssen.

Esta iniciativa, que se empezó a realizar con la exposición “Lágrimas de Eros”, tiene un doble objetivo: por un lado, pretende sacar el museo de su entorno, convirtiéndolo en una institución más participativa de la sociedad de hoy. Pero por otro lado, busca romper aquellas barreras iniciales que supone la visita a un museo.

La exposición “MONET Y LA ABSTRACCIÓN”, compuesta por más de un centenar de obras, presenta una visión novedosa de este gran pintor impresionista: su obra se ve en relación con el desarrollo de la abstracción en la segunda mitad del siglo XX. Es un interesante diálogo entre artistas abstractos y el maestro impresionista francés, resaltando así las múltiples lecturas que se desprenden de la obra de Claude Monet.

Estas conferencias son una gran oportunidad para acercarse a esta maravillosa exposición. En ellas se hace uso de un variado material de apoyo, como son: fotos de los paisajes que los artistas pintaron, música que permite un acercamiento sensorial y sensible a las obras que se observan, y, sobre todo, una explicación amena y entretenida que hace posible que el arte y los artistas sean más entendibles para el gran público.

PROXIMO LIBRO : LAS EDADES DE LULU

2010-04-24T11:49:00.000+02:00

Las edades de Lulú (1989) es una novela erótica de la escritora española Almudena Grandes ganó el XI Premio La Sonrisa Vertical concedido por la editorial Tusquets y fue llevada al cine por Bigas Luna al año siguiente.
Tuvo un gran éxito y ha sido traducida a más de 19 idiomas. Presenta un alto contenido erótico. Las escenas de sexo son explícitas, detalladas y recurrentes a lo largo de la obra: sexo de pareja, tríos, travestis y orgías.
Lulú, la protagonista, es al comienzo de la obra una joven de quince años carente de afecto que siente atracción por Pablo, un profesor de universidad, amigo de su hermano. Después de su primer experiencia sexual, Lulú alimenta durante años, fantasías sobre aquel hombre que acaba por aceptar como permanente el juego amoroso de ella. La pareja vive en un mundo de experimentación, fantasía y acuerdos privados hasta que Lulú, ahora mujer de treinta años, decide buscar nuevas experiencias fuera de ese entorno seguro

ASPASIA TALES

2010-04-24T11:41:00.002+02:00

Queridos amigos lectores, os presento a Aspasia:

Aspasia fue esposa de Pericles y profesora de retórica en el circulo del mismo. Se dice que escribió la famosa oración fúnebre de Pericles del año 430, y aparece en los Diálogo de Platón como maestra de Sócrates. Esquines, en su dialogo socrático "Aspasia" la menciona como maestra sofista.
Aspasia aunaría los roles de esposa y de hetaira, dado que solo por este estatus, podía incorporarse a los círculos masculinos de la sociedad ateniense; también fue maestra de oratoria, según se puede leer en el Menexeno de Platón. Finalmente fue sometida a un proceso de impiedad; en torno a ello podemos suponer que se desarrollo el incipiente movimiento de emancipación femenina.

A partir de Ahora ASPASIA TALES aparecerá en nuestro humilde blog para dejar aqui sus reflexiones y sentir particular en justa contraposicion al HETERODOXO que ha sido silenciado de manera sutil.

Todos sois bienvenidos a esta nueva etiqueta que deseo que os inspire ideas y pensamientos.

ONSEN

2009-12-12T17:15:00.002+01:00

Como cada miércoles, después de cenar visito el Onsen en la falda del Monte Fuji.
Para no ensuciar el bien comunitario del agua, enjabono y aclaro cuidadosamente mi cuerpo y cabello sentada en la banqueta de madera de la sala de duchas mientras contemplo mi rostro en el espejo. Continúo mi homenaje semanal en la piscina cuadrada de madera con agua casi hirviendo, que abandono para entrar en uno de los estanques exteriores de piedra con agua termales a diferentes temperaturas: gélida, tibia, muy caliente, ardiendo.
Siento el contraste entre el agua tibia en que está sumergido mi cuerpo desnudo y la brisa fresca de esta noche de principios de otoño que acaricia mi cara. Las hojas de los cerezos empiezan a caer.
Cambio de un estanque a otro, siento cómo todo mi ser se relaja. Los sonidos nocturnos de la naturaleza me envuelven. Pierdo la noción del tiempo.

XIAO-MEI

2009-12-12T11:24:00.000+01:00

Xiao-Mei miraba embelesada como las piedras rebotaban en la imagen de la luna en el estanque, y yo me sentía el chico más importante del universo. Lanzaba un cántaro tras otro con la esperanza de que, cuanto más lejos llegara, más se alargaría ese momento… hasta que me di cuenta que la pequeña Mei se estremecía de frío. Guardé una de las piedras, y le ayudé a ponerse mi chaqueta. Temblaba aún más al tenerme tan cerca. Aún la recuerdo perdida entre los dobleces de mi americana raída. Supongo que tendría que haberla besado. Simplemente me senté a su lado en la orilla, tratando de pescar con un palo las hojas de sauce caídas que anunciaban el otoño y la partida de Xiao-Mei. Ese fue el último verano que vino a nuestra aldea, pero aún conservo, veinte años después, una de aquellas piedras con las que pude alcanzar la luna.

EN EL ESTANQUE

2009-12-12T11:23:00.000+01:00

Luces, hojas doradas flotando sobre el estanque arrastradas por una suave brisa. Rayos de sol apagados por el follaje sobre un agua mansa y mis ojos queriendo ver un futuro perdido, queriendo atrapar y vivir unas imágenes esquivas de felicidad soñada. Siento el frío aterrador de la noche, del suelo húmedo, de la nada. Eras real, pero desapareciste en un suspiro del pasado dejándome anclado entre un presente vacío y un futuro imposible. Fue tan intenso el amor soñado que la realidad se me hace insoportable y en este estanque donde en un futuro éramos felices, en otro yazgo inerte flotando entre las hojas muertas.

REFLEJOS EN UN ESTANQUE

2009-12-12T11:21:00.002+01:00

Calma, tranquilidad, suavidad. La luna brilla con intensidad y se refleja en la lámina de agua con destellos ambarinos. Las hojas verdes giran en remolinos enloquecidos y se agrupan durante un momento para ser alejadas unas de otras por fuerzas centrífugas invisibles, al momento siguiente. Una rana canta entre el cañaveral y otra la responde desde una pequeña isla de barro en el centro de la laguna. La refrescante corriente fluye a lo largo del cuerpo. Se enreda entre el cabello y sale proyectada por la yema de los dedos, como si se tratara de chorros de plasma. El movimiento del agua le hace girar a un lado y otro mientras una total relajación se apodera de sus músculos y la brisa de la noche acaricia la piel desnuda ……………… El cadáver se aleja arrastrado por la corriente, mientras va dejando un rastro sanguinolento a lo largo del curso de agua.

TOKA KON HAIKU

2009-12-12T11:19:00.001+01:00

Toca con Haiku.
Nos ordena Fernando:
¡Escribid algo!

Pienso en la hoja
Que flota o se mueve
¿Qué se merece?

“Lluvia templada
Rumor de primavera
Sobre hojas secas”

La noche fresca.
Vienen ya a mi mente
Tardes calientes

“El aire quema
Hasta el grillo calla
El verano abrasa”

Me falta una estación
¡Acudid en mi ayuda
Diosas y musas!

“La suave brisa
Que ya el otoño llegó
Repite en su son”

Esto no acaba
En el haiku hay un lago
Ayer dorado

“Sobre el estanque
Cual espejo de hielo
Cae el invierno”

Sé con certeza
Que en los haikus no hay rimas
Quise hacer risas.

SENSUALIDAD

2009-12-12T11:17:00.001+01:00

En el estanque la hoja flotante se mueve.
Noche fresca.

La luna brilla en el cielo
mientras su reflejo húmedo la acaricia.

Una ligera brisa desprende las hojas,
que meciéndose, van cayendo hasta formar
un ocre y oloroso manto.

Concurso de Relatos: "Inspírate en un Haiku"

2009-12-12T11:06:00.002+01:00

Se ha de proceder a la votación sobre los relatos presentados a continuación.

Como en anteriores ocasiones, teneis que dar vuestros votos a dos de los relatos (no a sólo uno, por favor).

El recuento de votos se hara a partir de las 12:00 del dia 17 de Diciembre, y el ganador se comunicará durante la cena del mismo dia.

Venga, animaros a dar vuestra opinión.

PRÓXIMA REUNION el 5 de Octubre: "La sociedad literaria y el pastel de patata de Guernsey" de RBA editores.

2009-09-17T09:03:00.005+02:00

Esta novela tiene un título tan llamativo además de largo, que cuesta reprimir las ganas de echarle un vistazo.
Narra las vicisitudes de una escritora londinense, que al término de la Segunda guerra mundial, busca una historia en la que basar su próxima novela.
Por circustancias casuales, establece correspondencia con un grupo de ciudadanos de Guernsey (isla del canal de la Mancha) que le explican como durante la ocupación nazi, formaron una sociedad literaria o club de lectura.
Con este argumento en apariencia sencillo, Mary Ann Shaffer ha dado al mundo una novela que transmite un amor desaforado hacia la lectura y una alabanza hacia el modo en que los libros pueden cambiarnos.

Próxima reunión el 14 de Septiembre: Cuaderno Dorado" de Doris Lessing

2009-07-17T13:49:00.001+02:00

La obra más emblemática de Doris Lessing, testimonio clave sobre la condición femenina y magistral crónica de una generación, El cuaderno dorado relata la profunda crisis vital de Anna Wulf, escritora divorciada y militante comunista. Solo una nueva forma de mirar la realidad puede salvarla, y a tal fin Anna se lanza a escribir varios cuadernos, cada uno dedicado a una parcela de su existencia. Al no conseguir que den una imagen completa de su vida, empieza a escribir el cuaderno dorado, en el que ambiciona plasmar todos los cabos sueltos de su historia.

Crónica de "La Broma" de Milan Kundera

2009-05-10T17:14:00.002+02:00

"La Broma" ha sido una lectura que, en general, no ha convencido demasiado.

En general, nos llamó la atención el énfasis que Milan Kundera hace sobre la música y las partituras que están escritas, la dura forma de trabajar en la mina durante el servicio militar y los escasos permisos que los soldados recibían, las visitas a la cerca del recinto militar con las flores robadas del cementerio, la venganza servida en plato frío en la relación de Ludvick y Helena y lo atormentados que, en general, estaban todos los personajes. También pusimos de manifiesto que la estructura del libro no permite identificar claramente quién es el narrador de la historia.

Asímismo, salieron a relucir la importancia que tenían valores como la familia tradicional al final de una guerra para el reemplazo generacional, el papel de la mujer como fuerza de trabajo durante las guerras y la dificultad para su posterior vuelta a la vida doméstica y el reto de la defensa individual de los derechos laborales como forma de adquisición colectiva.

PROXIMA REUNION: 27 de Abril: "La Broma" de Milan Kundera

2009-04-01T08:41:00.000+02:00

Cronica De " Momentos Estelares de la Humanidad"

2009-04-01T08:37:00.003+02:00

La muerte no tiene pasado. A pesar de ello, cuando un escritor, decide suicidarse, los lectores y los críticos buscan en cada una de sus palabras un indicio, una premonición, analizan sus paginas como policías en busca de huellas.
La muerte no es un valor literario ni el suicidio tiene mas que ver con la literatura que el amor, el odio, la felicidad, el miedo, la tristeza, la soledad.
Y además no hay muerte que convierta un libro en mejor de lo que es, porque en el espacio hermético de las obras impresas, a los relatos, poemas, novelas no es importa si su autor esta vivo o muerto, y en el fondo a los lectores tampoco.
Por ello centrémonos en esta obra de Zweig, que si tiene un lugar en la literatura es por el valor de sus obras, no por la tragedia de su vida.
Éste es probablemente uno de los más notables libros de Stefan Zweig. En él lleva a su cima el arte de la miniatura histórica y literaria. Muy variados son los acontecimientos que reúne bajo el título de Momentos estelares: el ocaso del imperio de Oriente, en el que la caída de Constantinopla a manos de los turcos en 1453 adquiere su signo más visible; el nacimiento de El Mesías de Händel en 1741; la derrota de Napoleón en 1815; el indulto de Dostoievski momentos antes de su ejecución en 1849; el viaje de Lenin hacia Rusia en 1917... Cada uno de estos momentos estelares—escribe Stefan Zweig con acierto—marca un rumbo durante décadas y siglos..
Sin embargo no todos son momentos estelares como tales, algunos son episodios y no siempre hemos visto justificada su elección, aunque se perdona al autor sus marcadas preferencias por el insigne Napoleón, Toltoi o Wilson.
Que Zweig era algo fetichista y romántico lo prueba sus numerosas biografías sobre personajes históricos discutidos como Maria Estuardo o Maria Antonieta, a la que ensalza sin igual, acabando el lector militando en las filas de la fallecida reina si le dejaran.
Usando su magnetismo Zweig nos contagia de su visión estelar de momentos que a él le han fascinado más.Se lo perdonamos porque Stefan nos engancha siempre. Pero mas allá de estos capitulos del libro, cabe planterarse: ¿qué es un momento estelar?,¿Tuvo España a lo largo de si historia alguna contribución clave a la historia de la Humanidad?. No parece que al final nos pusiéramos de acuerdo más allá del Descubrimiento de América. Quizás cada uno desde su particular visión histórica, podria jugar a proponer cual ha sido su momento estelar de la Humanidad. ¿Quién se atreve?. Ahí queda el reto.

Presentación de Recetas con algo de cuento de Marisa Villén

2009-03-24T16:19:00.009+01:00

El pasado domingo 15 de marzo tuvimos la suerte de asistir a la presentación en sociedad del libro Recetas con algo de cuento de nuestra querida compañera del Club del Libro, Marisa Villén.

Hizo un día radiante y un gran grupo de amigos de nuestra escritora-cocinera nos congregamos en la Taberna Encantada, lugar cerca del Reina Sofía que fue todo un descubrimiento por lo agradable y literario de la ambientación. Bebimos, brindamos, picamos algo, participamos de conversaciones interesantes pero sobre todo disfrutamos con la presentación del libro que realizó nuestro también compañero de la tertulia, Fernando Manzano. Fue espectacular y divertida y aquí tenéis el video para poderla disfrutar de nuevo.

Después siguió una intervención de Marisa en la que nos contó el origen de su interés por la cocina (fantástica la defensa de la cocina y las recetas como un bien cultural a preservar) y la gestación de este estupendo libro de recetas que acaba con una serie de cuentos. También tenéis aquí el vídeo!

Acabamos la mañana comprando ejemplares a la autora que además de dedicarlos con mimo nos obsequió con unos trocitos de chocolate connosequé deliciosos del todo!! (la receta no se incluye en el libro pero estaba de muerte total!!).

Posteriormente los tertulianos del Club del Libro nos fuimos a comer en horario de merienda a Lavapiés donde dimos cuenta de excelentes y baratas tapas en El Económico a lo que siguió una visita a una librería, paseos, cafés y demás planes... entre ellos la de organizar una próxima escapada a Oporto en la que, quien sabe, tal vez alguno de nosotros se vea embargado por una inspiración profunda y pase en breve a ser uno más de los tertulianos que cuentan con publicaciones en su haber.... O al menos tendremos excusa para convocar un nuevo concurso de relatos!

Y para terminar recordaros que también en breve degustaremos de alguna de estas recetas en alguna escapada a Toledo! Aunque algunas otras cocinas madrileñas también se ofrecen para que nuestra cocinera nos deleite con sus platos como siempre hace con sus cuentos y relatos! Y sin quererlo, un pareado!

"Momentos estelares de la Humanidad" de Zweig

2009-02-19T12:14:00.007+01:00

Nueva reunión el dia 30 de marzo, lunes. De nuevo volvemos nuestras miradas al ensayo de Zweig magnificamente editado por Acantilado.

"Corre Conejo Corre" de John Updike

2009-02-19T12:13:00.003+01:00

Corre conejo corre, si que corre, coloquialmente corre que se mata, pero ¿hacia donde?, ¿estamos antes un complejo de Peter Pan?, ¿ante un inmaduro crónico?, o ¿el conejo es simplemente el vehiculo elegido por Updike para mostrarnos las sordidez de la clase burguesa americana desposeída del encanto que proclaman en las películas?.
El autor americano siempre critico con una sociedad que luego se exalta en el cine con gran vehemencia, se ensaña con su medio para mostrarnos que nada es lo que parece, que la gente puede ser tan simple, tan dejada y tan mala en todas las partes del mundo.
Si algo logra Updike es que nos sintamos incómodos antes la vida del conejo que resulta ser vacuo, soso, blando, caprichoso, egoísta, carente del más mínimo sentido de la responsabilidad y sin meta conocida.
Sin demasiados escrúpulos ni miramientos trata tanto a Janice, como a Ruth y a la mujer del predicador. Vaga de un lado a otro, pica de todo, olisquea, salta y no se queda quieto en ningún sitio, por algo le llaman conejo.
Pero ¿esta sociedad que describe es realmente así, tan cutre, tan carente de encanto y de idealismo?, ¿somos nosotros así? O es que simplemente Updike busca confrontarnos con el lado mediocre de la vida para que así reflexionemos?
No se quizás el conejo se merezca una segunda oportunidad pero creo que con este primer volumen, hemos salido algo decepcionados, necesitamos estímulos mas positivos en literatura desde luego.

LIBRERIA LA CENTRAL: MUSEO REINA SOFIA

2009-02-15T20:54:00.002+01:00

Os recomiendo encarecidamente la visita a esta librería que en mi modesta opinión es una autentica desconocida en Madrid, destaca por la oferta tan variada de obras relacionadas con las humanidades, libros sorprendentes, ediciones desconocidas, títulos estimulantes, campos abiertos al conocimiento alejado de ese trillada oferta de las grandes superficies. Dejo a modo de ejemplo, mis menciones personales a "Amor y Vejez" de Chateaubriand, "Confesión" de Tolstoi, ambas de mi editorial Favorita que es Acantilado, el ensayo de Edmund Burke "De lo sublime y de lo bello", y como aperitivo para abrir boca de Andre Gorz , unas lineas: " Acabas de cumplir ochenta y dos años. Has encogido seis centímetros, solo pesas cuarenta y cinco kilos y sigues siendo bella, elegante, deseable. Hace cincuenta y ocho años que vivimos juntos y te amo mas que nunca. Te escribo para comprender lo que he vivido, lo que hemos vivido juntos".
Espero que podáis en algún momento visitarla y sorprenderos con los tesoros que esconde.

PREMIO 2º CONCURSO RELATO "ANTINAVIDAD"

2008-12-29T23:13:00.008+01:00

Tras una reñida votación en la que hubo que desempatar mediante papeletas, Javier Oñoro ganó el concurso de Relatos "Antinavidad" con "Canción Final de Navidad".

Tras la entrega del premio y la bendición apostólica que recibió en un oscuro rincón de la sala, con el claramente vano empeño de salvar su alma, el laureado autor nos deleitó con unas escuetas palabras un poco embarulladas por la emoción del momento y la ingesta alcohólica a la que se había sometido.

Terminamos la reunión entonando cánticos regionales y ensalzando la amistad entre los pueblos y tierras de España....

La sección mas alcoholizada del Club ( la otra se retiró a sus aposentos ...) decidió terminar la noche libando algunos mojitos, caipirinhas y caipiroskas en un garito próximo a la plaza del 2 de Mayo, donde la madrugada nos sorprendió mas bien poco.

Y con esto concluyó este sencillo pero a la par emotivo acto.

Así concluimos este antirelato de la antinavidad y manifestamos que cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia .... ó no !!!!!.

FOTOS DEL GANADOR Y CENA NAVIDAD

2008-12-14T20:00:00.007+01:00

CANCION FINAL DE NAVIDAD

2008-12-10T18:43:00.002+01:00

-¡Hola John! ¿Al fin terminó la Navidad?
-Creo que sí, porque mi cabeza no da vueltas y el bordillo de la acera está recto.
-El alcalde debería haberte regalado un cepillo nuevo, tiene más agujeros que raíces; te va a llevar toda la mañana barrer este trozo de calle.
-No tengo prisa en ir a ninguna parte. Mira ese desgraciado que pasa tampoco tiene prisa en llegar a su última morada.
-Debe ser el viejo Scrooge, me dijeron que murió ayer.
-Lo llevan en el carro de beneficencia. ¿No era un viejo rico?
-Tú lo has dicho, lo era. Se volvió loco el día antes de Navidad. Decía que el viejo Marley, su difunto socio, había venido de la tumba a buscarlo y a decirle que debía reparar todo el mal que había hecho. Se dedicó a regalar el dinero a todo el mundo. Dicen que su empleado se ha embolsado un buen pellizco, y que a su sobrino no le faltarán tragos que llevarse a la boca. A todos los que pasaban por la tienda pidiendo algo les regalaba una guinea. Al final llegó el sobrino y se lo llevó a su casa para evitar que se esfumara todo el patrimonio.
-Y yo que no pasé a felicitarle porque siempre me echaba con insultos y amenazas. Era el más tacaño del barrio. Siempre pensé que tendría un entierro magnífico.
-No lo tenía pagado, y su sobrino no ha querido hacerse cargo del mismo. Dicen que una vez trincada la pasta, el mismo día de Navidad, lo llevó a su casa delirando. Los vecinos comentaron que se pasó la noche gritando porque le perseguían los fantasmas de sus pecados. Lo encontraron muerto en el suelo de su casa con el rostro desencajado el día después de Navidad.
-El empleado que le hacía de escribiente decían que era hombre muy honrado y fiel. No ha costeado el entierro con el dinero que sacó al viejo.
-Según dice no le dejó nada. Y no sin razón ha dicho que esta responsabilidad es cosa de los familiares, pero parece que tanto a él como al sobrino les ha dado vergüenza que los vean siguiendo al coche municipal y han dejado solo al viejo en su último viaje.
-El viejo Marley tuvo más suerte, Scrooge le pagó un entierro de tercera y le acompañó al cementerio.
-Está claro que Scrooge vivió como murió, sin gastar un penique innecesario y apartado del resto de los seres humanos. El día de Navidad parecía haberle iluminado pero en realidad le arrojó a las sombras de sus más oscuros temores.

RELATO ANTINAVIDAD 2008

2008-12-10T13:29:00.002+01:00

Tras un conveniente plazo de espera, ya se han publicado todos los relatos recibidos hasta las 12:00 de hoy 10 de Diciembre.

- Se procede a la fase de votación que durará hasta el 12 de Diciembre a las 18:00.

- Se debe votar a 3 relatos (no vale 1 o 2).

- El ganador de la votación se proclamará en la cena a celebrar en la noche del 12 de Diciembre.

Muchas gracias a todos por vuestra colaboración !!!!!!!!!!.

LA PLAYA

2008-12-10T12:43:00.002+01:00

Las gotas de sudor le caían gruesas por la espalda. Por las sienes. Por la frente. Por todo su cuerpo. Calor húmedo e intenso a tan solo una hora del amanecer. Las ruedas del carro que empujaba se enganchaban una y otra vez por aquella calle llena de baches y de trazo irregular; para Diego aquello era tan habitual que apenas percibía los movimientos casi automáticos con los que iba recolocando el carro sobre el suelo en su camino hacia la playa.

Vivía a unos dos kilómetros de la playa, entre varios edificios altísimos, con jardín, garaje, zona de recreo y portero en las puertas y a espaldas del Shopping Center, el mayor centro comercial de América Latina, como rezaba el eslogan que cubría toda su fachada. Su casa, sin embargo, como las otras veinte que se apiñaban al borde del riachuelo que corría paralelo a la calle hasta el mar, tenía el techo de uralita, el piso de tierra y una única habitación en la que se comía, se dormía y se pasaba calor. Los grandes coches de cristales oscuros que salían de aquellos garajes daban un rodeo con tal de no pasar por delante de aquellas casas donde la pobreza y la miseria eran sinónimo de violencia y de peligro.

Cuando llegó a la playa el sol era intenso y abrasador y Diego sentía la camiseta pegada a su piel. Otros habituales de la playa en aquellas horas tempranas se afanaban ya partiendo los cocos y las piñas que después venderían voceando desde sus carritos por toda la playa. Diego comenzó a descargar las sillas, aquellas sillitas plegables de telas de rayas ajadas y descoloridas, que cada día coloca en parejas debajo de unas sombrillas de color indefinido. Su espacio queda delimitado por un puesto de bebidas y un grupo de palmeras. Después de una media hora todas sus sillas lucen en una perfecta geometría frente al mar y Diego se dirige, sudando, a beber algo antes de que comiencen a llegar los primeros bañistas. Pedro le saluda con un Feliz Navidad mientras le da un coco helado. Diego entonces recuerda que es Navidad y sonríe mientras bebe ávido los primeros sorbos deliciosos. Un coco frío y helado. El único regalo que Diego, de 14 años, tendrá el 25 de diciembre. En el fondo piensa, otro día más, con la misma rutina de todos los días húmedos y pegajosos en aquella playa infinita. Playa de palmeras, símbolo del paraíso tal vez para todos aquellos turistas blancuchos que se bañan mientras disfrutan de sus navidades diferentes.

LITTLE DREAM

2008-12-10T09:26:00.002+01:00

Sere corría detrás de las niñas mayores porque quería sencillamente jugar con ellas pero ni la hacían caso ni se percataban de que Sere las admiraba.

Quizás por eso Sere se acomodó a la eterna situación de jugar sola en el patio, en el colegio, en casa donde era la única chica orgullo de su padre.

Pasaba mucho tiempo sola mientras los demás trabajaban, y sin control de ningún tipo visitaba todos los días los canales internacionales, desde Tegucigalpa hasta Samoa. El mundo le parecía grande e inmenso como el mar que nunca había visto y que quizás nunca vería.

Un día de esos que jugaba sola se lo encontró y lo convirtió en su amuleto, le gustaba porque era pequeñito y le recordaba a los bebes que veía en la tele. Jugaba a que era su hijito y lo llevaba debajo de su ropa para que los demás no supieran que existía. Viendo los canales del otro lado del mundo, supo su nombre y que un día terminado en cinco era su cumpleaños y se alegró mucho por su muñeco.

Todavía se emociono más aun si cabe, cuando supo que en muchos más sitios del mundo celebraban su cumpleaños y ella quiso hacerle por su cumpleaños un pastel especial.
Sere nunca mas hizo pasteles ni ayudó mucho en las tareas de la casa. Apenas después de aquello sirvió para nada según su familia.

Ella nunca entendió porque su padre hinchado de ira y de odio, la pegó brutalmente el día del cumpleaños de su hijito, porque la agarró y le cortó la mano para que aprendiera segun: suerte tienes que solo ha sido la izquierda.

Ella sangraba , su hijito temblaba bajo las ropas, nunca lo encontraron.

Ahora Sere vive con su niñito lejos del sitio que la vio nacer, sin mucha historia que contar sobre su vida. Celebra con sus amigas, las limpiadoras de la fábrica, el cumpleaños de su hijito. El resto del año, solo siente que se le resiente el muñón y que odia el mundo grande e inmenso que ella no puede alcanzar.

LA TRADICION

2008-12-09T19:54:00.001+01:00

Detesto esa celebración recurrente que es el nacimiento de Jesús. Odio ese fervor grotesco y absurdo que agita a mis congéneres en esta época del año, marcado por una locura consumista e incomprensible que empieza un mes antes y continúa con las rebajas de enero.

Aborrezco el mofletudo y grotesco personaje de Papá Noel, sobre el que me gustaría recordar que nunca existió y cuya figura, día tras día en estas fechas, se cuela por todas las rendijas de nuestra vida mostrándose machaconamente en la televisión, en las tiendas, en las vallas publicitarias e incluso en Internet.

Nunca logrará nadie convencerme de que estos días están consagrados, por tradición, a la generosidad, al amor al prójimo y a los festejos, condenando a todo el mundo a llevarse tan bien.

Para mí, las Navidades son fechas para el recuerdo. A diferencia de otras familias, en mi casa nunca hubo un árbol de navidad con luces, bolas y espumillón, ni un pequeño nacimiento con sus figuritas de barro, Tampoco había cena especial en Nochebuena. No era la tradición. La tradición era que mi padre se emborrachara como tantas otras noches y acabara insultando y pegando a mi madre. Hasta aquella noche del 24 de diciembre en la que le pegó tanto, tanto, que ya no pudo volver a pegarle más. Me contaron que Jesús se la había llevado a un lugar donde sería muy feliz y no sufriría más...

Sabréis disculpar si no os deseo a todos una feliz navidad.

EL TRABAJO

2008-12-09T19:52:00.001+01:00

Siempre quise saber que sentían los que sienten, que piensan los que piensan y que cosas hacen los que hacen cosas.

Mi trabajo siempre ha estado bien remunerado y con poca competencia en candidatos pero esta vez, aún sin sentir, sin pensar y con poco que hacer porque bien es verdad que la jornada laboral en mi caso resulta breve, han decidido complicarme la noche del 24 de diciembre.

El caso que cuento es breve, sólo debía esperar que la familia Llorente llegara a casa de los Segarra para su opípara cena navideña del 24. Yo en cambio, me quedaba sin cenar y sin compañía. Sólo, en una habitación de un piso en el edificio de enfrente que estaba frio y húmedo. Esperé mirando detrás de las cortinas y después de tres cuartos de hora les vi llegar. Eduardito con un pito en la boca y Gerardo con una zambomba. La Sra. Llorente con su abultado mutón marrón y el Sr. Llorente con abrigo y bufanda a juego.

Abrí la ventana un poco y cuando le tuve a tiro sonó un petardo.

En fin, que el trabajito había concluido. Otra nochebuena trabajando. Concluyo mi reflexión comentando que ser asesino a sueldo no te lleva demasiadas horas semanales pero puede que te toque trabajar algún que otro festivo.

Me vuelvo a casa sin ganas de cenar, sin sentir, sin pensar y de nuevo sin nada más que hacer.

ACCION EJECUTIVA

2008-12-09T19:51:00.001+01:00

Me paré abruptamente y contuve el aliento mientras ponía toda mi atención en escuchar los sutiles sonidos que rebotaban en las paredes y producían por reverberación ecos extraños y malignos. Avancé lentamente dejando a mi izquierda la pared y al otro lado una tenebrosa oscuridad, preñada de sombras informes y corrientes heladas que movían los visillos como si de formas vivientes se tratara.

Mis pasos hacían crujir la madera y los dientes se apretaban unos contra otros, rechinando en un esfuerzo por controlar los nervios tensos como el acero. Me adelanté unos metros y llegue ante una puerta abierta. Con infinito cuidado y asomando sólo unos milímetros miré dentro de la estancia, que se reveló solitaria y polvorienta.

Suspiré profundamente, y tras tomar fuerza continué con mi sigiloso camino a lo largo del pasillo, tratando de fundirme con la pared y avanzando tan silenciosamente como una pluma deslizándose por un camisón de raso.

Repentinamente, sentí un tirón en el borde de la falda y me quedé completamente inmóvil mientras el corazón pugnaba por salirse de mi pecho. Volví la cabeza lentamente y vi que un clavo saliente de la pared había enganchado el dobladillo de la prenda. Un estremecimiento de alivio corrió a lo largo de mi cuerpo, y mientras cerraba los ojos traté de recuperar el autocontrol que por un momento había perdido.

Sujeté con más fuerza el pesado objeto de madera y metal que llevaba en las manos y comprobé con horror que todo mi cuerpo estaba cubierto de una película de sudor, pegajosa de polvo y con un cierto olorcillo rancio.

Tienes que conservar la calma, tienes que conservar la calma ….. susurré varias veces como si de un “mantra” se tratara. Deslicé la mano a lo largo de la pared y solté el pedazo de tejido atrapado en el metálico saliente.

Continué con todo el aplomo que me quedaba y me acerque donde un rayo de luz lunar proyectado a través del hueco de una puerta abierta, mostraba sombras en movimiento y una serie de ruidos chirriantes que sólo pude describir como de arrastre y desgarramiento.

Mi avance se ralentizó aún más. Acerqué mi cara al marco de la puerta y con una lentitud infinita miré dentro de la estancia. Divisé una forma rotunda moviéndose cerca de la chimenea y otras con extrañas angulosidades capilares agitándose nerviosamente en diferentes direcciones.

Tras una profunda inspiración, arrastré mi arma por el piso y tumbada tras la puerta apunté cuidadosamente a las formas móviles. Mientras la cruz de la mira se situaba sobre una de las cabezas, sentí como el sudor brotaba profusamente de mi frente y formando un riachuelo sobre las cejas se precipitaba sobre los ojos bloqueando momentáneamente la visión. Aparté las gotas con un movimiento nervioso, y volví a centrar mi vista sobre la mira telescópica.

Los acontecimientos se sucedieron con una aceleración demoníaca. En rápida sucesión lancé una granizada de proyectiles sobre los bultos, que lanzaron agónicos gemidos entre nubes de humo de pólvora quemada. Golpes de caída, muebles desplazados y blasfemias e imprecaciones llenaron la estancia durante unos segundos de completa confusión.

Esperé un par de minutos a que se aclarara el humo, y tras comprobar que nada se movía entré decidida en la habitación.

En la parte más cercana a la ventana, unos bultos palpitantes yacían amontonados unos sobre otros desprendiendo una densa humareda desde su pelo ennegrecido por la pólvora.

Me acerqué a la chimenea donde una forma grande y colorida se encontraba tendida boca abajo. Con el cañón de mi arma empujé el bulto y lo puse boca arriba. Una espesa y larga barba blanca parcialmente enrojecida de sangre se deslizó a lo largo de su vestimenta.

Una intensa descarga de adrenalina fluyó por mis venas y electrizó todo mi cuerpo….

¡¡¡¡ MALDITO PAPA NOEL, YA NO VOLVERAS A LLEVARTE LOS JUGUETES DE MIS NIÑOS ¡!!!!!!!!

FE-CUNDACION

2008-12-09T19:49:00.001+01:00

La anunciación llegó en forma de “Predictor”. Quité el capuchón del ala, seguí las instrucciones de uso y recé en vano mientras iba apareciendo el temido color rosáceo. Hice cuentas una vez más hacia atrás, y luego 40 semanas hacía delante… 25 de diciembre. Ya es casualidad.

El móvil me sacó de mi ensimismamiento en forma de vibración. Vaya momento. Me coloqué la sonrisa y descolgué. No en vano era toda una experta en fingir cuando de José se trataba. ¡Y pensar en la cantidad de fantasías que habían despertado en mí aquellas manos de ebanista!

¡La virgen! ¿Qué iba a hacer ahora? La sonrisa ¡La sonrisa! Mis respuestas automáticas obtuvieron la tregua deseada. Sí, me siento mejor, gracias-acerté a decir…-te quiero. Hasta luego.

Intenté entonces contactar con Teo. Dios, ¿dónde te has metido?, ¿por qué no contestas? Mejor no contar con él. El señor Importante siempre está demasiado ocupado. Está claro que estoy sola en esto. Sola con un bebé. ¿Y José? Es tan buena persona, tan inocente. Un santo en vida, solía decir mi madre. Él sí que sería un buen padre, de poder serlo. Nunca habíamos pasado de las manos, de los besos, de las caricias… y lo que era peor, su veneración por Teo era aun más fuerte que la mía.

Milagrosamente, llegamos los tres a un consenso tejido de mentiras e intrigas. A José le conté una película sobre la fecundación in-vitro que aceptó con fe ciega. Teo me animó como nadie a que siguiera con su amigo y me gustaría decir que desapareció, aunque sé que de algún modo estará con nosotros siempre. No en vano el niño es su vivo retrato.

En cuanto al bebé, José y yo nos pasamos las horas mirándolo con devoción. Tenerle ahí si que tiene sentido. Jesús ha nacido para iluminarlo todo.

EL ENCUENTRO

2008-12-09T19:43:00.001+01:00

La mañana era fría. Sabía que arriesgaba mucho pero no podía esperar mas. Cogíó el tren. La distancia de treinta kilómetros desde Madrid sería más llevadera así, pensó. El camino se le hizo realmente corto. Eran tantos y tantos los mensajes recibidos. Anhelaba comprobar sí la suavidad y blancura que adivinaba eran realmente ciertas.

Una y otra vez volvían las imágenes a su cabeza. Toda la felicidad del mundo le esperaba allí. El tren estaba casi vació. Bajo la ventanilla para que el aire fresco de la Sierra entrará. Su pulso golpeaba la sien por el nerviosismo. Podían verle en cualquier momento y arriesgaba mucho. Sintió una caricia helada que le alivió momentáneamente, al tiempo que el tren se detenía. Había llegado.

Miro impaciente por la ventanilla. No estaba allí. Bajo y recorríó impaciente el anden pero allí no estaba. Nervioso entro en la pequeña estación y rápidamente se dirigió a la puerta principal.

Es allí, fuera y en la misma escalera donde le esperaba.

Se acercó despacio. La tocó. Entre sus manos, sentía como sí se derritiese al apretarla fuertemente. No podía imaginar tanta ternura ni nada de lo que conocía antes se parecia a aquello. Cerro los ojos. Y penso en todo lo que había pasado hasta ese momento.

Oyó una voz a su espalda:

- Buenos días. Incorporese por favor. ¿Su documentación?

Se giró. Un policia vestido de azul le miraba entre extrañado y desafiante.

Se puso de pie.Sabía lo que suponía esa frase.
Siguió apretando la nieve en su mano más negra que nunca.
Los controles son mayores en los sitios pequeños y no tenía trabajo ni papeles.

No pudo evitar buscarla. No se resistía a no regalarse al menos el tacto de la misma nieve de la que todos disfrutan en la Navidad, sobre la que al parecer viajan obsequios en trineos que luego adornan árboles llenos de guirnaldas de colores.

Miró fijamente la calle cubierta de nieve blanquísima, tratando de retenerla en su memoria y comenzó a andar despacio tras el ufano policía.

UNA NAVIDAD CUALQUIERA

2008-12-09T19:41:00.001+01:00

“¡Queridos Reyes Magos!”. Así era como empezaba las cartas cuando era niña ¿verdad? Creo que después de 30 años no está mal que os comunique el porqué de mi silencio; nunca volví a escribir para explicároslo.

Se acababa de estrenar un nuevo año y todo empezó, ¿o debería decir?, todo acabó con la visión de aquella intrusa sobre mi cama.

Mis padres no entendían cómo una niña que casi nunca lloraba lo hiciera en ese momento de aquel modo; ¡qué simples se creen los algunas veces los padres que son los niños! Sus caras de incomprensión y culpabilidad también me herían,

- ¿Es que no te gusta? Pero si anda, como la que tú pediste; la otra era muy cara.

Pero la otra andaba sola, tenía un muñeco más pequeño entre los brazos, y además, se llamaba Marta.

Esto fue el principio de otras muchas cosas que pasarían por mi cabeza en aquellos momentos.

El día anterior a vuestra no llegada, un día frío de invierno, defendí mi ilusión, y la que suponía la verdad de mis padres, ante la insistencia de mi amiga por convencerme de lo que ella ya sabía.

Ya nunca volvería a acostarme la víspera intentando imaginar por dónde entrabais y durmiéndome convencida de que era inverosímil que eso ocurriera.

Aquel llanto era todo un símbolo.

Me diréis que todo esto está muy bien, pero ¿no voy a pediros nada?, pues no. No penséis que me faltan deseos ¡qué va! Pero lo que quiero para mí, soy yo la que tengo que poner los medios para conseguirlo y lo que deseo para el mundo, eso ya es más complicado, solo los que vivimos en este momento tenemos posibilidad de alguna influencia.

Y con todo el respeto que tengo al pasado, a la Historia, a la que vosotros también pertenecéis, me despido deseando que vuestra idea haga feliz a muchos niños; y que el descubrimiento de la verdad, en ese como en otros momentos de sus vidas, no sea para nada, doloroso.

Concurso Relatos "ANTINAVIDAD"

2008-12-02T19:20:00.012+01:00

Se convoca el 1er concurso de relatos sobre la "Antinavidad" del Club del Libro.

Se trata de escribir una narración original e inédita con las siguientes características:

- Tema "La Antinavidad". ( Lo contrario a la Navidad tradicional, el lado oscuro de la Navidad).
- Extensión máxima de 500 palabras.
- Envio de originales a más tardar el dia 9 de Diciembre a las 20:00, a la dirección de correo electrónico: fernando.manzano@ubs.com
- Se publicarán el el Blog del Club del Libro el dia 10 de Diciembre.
- Se podrá votar hasta el dia 12 de Diciembre a las 14:00.
- Se emitirán tres votos por persona de manera obligatoria ( no se admite votar sólo 1 ó 2 de las narraciones).
- El resultado se dará en el cena del dia 12 de Diciembre a las 21:30, que tendrá lugar en el Restaurante "La Fondue de Tell" C\ Divino Pastor, 12.(Cerca del Café Ruíz).

Animaros a concursar....... ¡¡¡¡ El Club del Libro os necesita !!!!!!!

PROXIMA REUNION: 19 de Enero: "GROUCHO Y YO"

2008-12-02T14:44:00.004+01:00

Nos vemos en 2009, el 19 de enero y el día 12 de diciembre para cerrar el año,nos veremos en una cena suiza, en esa especie de refugio alpino con fondue de queso cerca de nuestro centro de tertulias.

NUEVA CITA: 24 LUNES DE NOVIEMBRE: "EL EXTRANJERO" DE CAMUS

2008-10-29T10:08:00.004+01:00

Ayer comentamos la obra de Camus: gustó en general aunque el personaje central no fué muy del agrado de los lectores, se criticó que hay varias partes del libro que no están bien expresadas o descritas. Reproduzco unos textos que envía Maite y que arrojan bastante luz.
La obra de Camus advierte sobre el hombre que se está creando. Es una denuncia frente a una sociedad que olvida al individuo y le priva de un sentimiento de pertenencia activa en la comunidad. Fue premonitorio respecto al ciudadano occidental que se encontrará la sociedad tras la II Guerra Mundial.
Camus escribió una obra provocadora en cuyo trasfondo aparece el rostro desgarrado de una Europa herida y violada por dos guerras mundiales, pintó una historia gris donde el paisaje está oscurecido por la extirpación de cualquier pasión o voluntad del hombre.
Meursault es el personaje que encarna ese sentimiento de profunda apatía por todo lo que le rodea haciéndose de manera más ostensible en la actitud ante la muerte de su madre,…pensé que, al cabo, era un domingo de menos, que mamá estaba ahora enterrada, que iba a volver a mi trabajo y que después de todo, nada había cambiado…
Meursault personifica la carencia de valores del hombre, degradado por el absurdo de su propio destino, ni el matrimonio, ni la amistad, ni la superación personal, ni la muerte de una madre... nada tenía la suficiente importancia ya que la angustia existencial de este antihéroe inundaba todo su ser.
Así su ateísmo estaba justificado, la vida no tenía ningún sentido fuera de uno mismo, la confianza en fuerzas externas a él mismo le producía una sensación de caída hacia el abismo de lo incierto.
La búsqueda de la felicidad no se hallaba en esa religión, ni en la confianza en una sociedad cuyos mecanismos y leyes son desconocidos al individuo, la felicidad se encontraba en uno mismo, en la seguridad de la propia existencia, en la conciencia de ser y cuyo fin es el mismo conocimiento del ser.
…ninguna de sus certidumbres valía más que un cabello de mujer […] yo parecía tener las manos vacías. Pero yo estaba seguro de mí, seguro de todo, más seguro que él, seguro de mi vida y de esa muerte que iba a llegar. Si era lo único que tenía…
Meursault se transforma así en un extranjero que juzga y remueve los fantasmas de una sociedad angustiada, cuya moral, carente de sentido, regula la vida de un todo social. Esa moral que condena a muerte de igual manera a un hombre que no llora la muerte de una madre que a un asesino,
En nuestra sociedad, un hombre que no llora en el funeral de su propia madre corre el peligro de ser sentenciado a muerte por la sociedad…
esa muerte que resulta ser la única opción posible para consumar la búsqueda de la propia existencia

Guía moral e intelectual de la generación llegada a la madurez entre las ruinas, la frustación y la desesperanza de la Europa de la postguerra, Albert Camus (1913-1960) saltó a la fama con la publicación, en 1942, de esta obra.

Próximo libro "La Metamorfosis".

2008-09-23T18:53:00.004+02:00

El dia 27 de octubre comentaremos " Pabellones Lejanos" (mil y pico páginas) y " La Metamorfosis" (¡ por fin!) de kafka. Enhorabuena a todos por ese esfuerzo creativo y que se repitan los hechos en Navidad.

Premio 1er Concurso "Relato Erótico".

2008-09-23T18:47:00.003+02:00

Ayer, en la reunión mensual del Club del Libro se entrego el premio al “1er Concurso de Relato Erótico”.

La ganadora fue Sonia Escrihuela, que recibió el premio de manos de los perdedores, consistente en un plátano natural dentro de una caja con flores y decorada con servilletas de color rojo. Pelín cutre, pero bien intencionado !!.

A continuación, Sonia procedió a leer en voz alta su relato provocando una tempestad de aplausos y lascivia (esta no se manifestó de manera ruidosa, sino que fue interiorizada por los participantes).

Concluimos el acto con una degustación de productos alimentarios y bebidas de todo tipo hasta altas horas de la noche, costeada a escote por los participantes en un local próximo al Café Ruiz.

Concurso Relatos Eróticos.

2008-09-16T14:34:00.005+02:00

Ahora si, se cierra el plazo de entrega de relatos con una estupenda respuesta.

Leedlos con calma, disfrutadlos (je,je,je...) , reflexionar y dar vuestros tres votos antes del mediodia del próximo lunes 22 de Septiembre.

En la reunión del Club del libro se desvelará quien es el ganador, y podremos comentar largo y tendido sobre el potencial "erótico" de los miembros del Club.

Muchas gracias a todos por vuestra participación.

Besos, abrazos y achuchones,

Fernando.

Recuerdo

2008-09-16T14:33:00.003+02:00

Tendida sobre la arena se resistía aún a abrir los ojos. Sentía el sol abrasando su cuerpo, pero no era sólo esta fuente de calor la que hacía que su cuerpo despertara tan sofocado. Poco a poco se dio cuenta de donde estaba, de que había soñado otra vez con él y de que las sensaciones que acababa de experimentar había sido esta vez demasiado reales, tan fuertes que su cuerpo memorizaba aún el último pequeño espasmo, más aún que su mente... Lo mismo que aquella noche, casi de madrugada, en el mismo lugar en el que ella permanecía tumbada. Donde había sentido, primero, el sabor de sus labios, de su cálida lengua recorriendo la suya sin descanso y de la que no hubiera querido nunca separarse. Luego la sensación electrizante de sus manos sobre su rostro, sobre su cuello, bajando la cremallera de su falda, desabrochando lentamente los botones de su camisa y dejándosela completamente abierta, para continuar recorriendo, sólo rozando, con la punta de sus dedos su cuerpo cada vez más tembloroso, más excitado, pero sin detenerse mucho allí donde ella sentía sus terminaciones nerviosas a flor de piel, a punto de explotar...
Volvió a recostarse sobre su toalla y cerró los ojos para seguir recordando.

Memoria Dual

2008-09-16T13:09:00.006+02:00

En casa. Aún con el aroma de tu piel en mi piel. Aún con el deseo devorándome la memoria y la razón. Aún con ganas de ti.

Te fuiste irradiando más que nunca ese aire sensual que me deja loco. Y ahora, sólo una hora después, aún te siento conmigo. Tu presencia es tan fuerte a mi alrededor que mi cuerpo ni siquiera ha percibido tu ausencia.

Aún siento una ligera inquietud y el calor del deseo cosquilleándome entre las piernas. Siempre me dejas con ganas de más. Sé que sueñas con la humedad caliente que me envuelve cada vez que me excitas y con ese olor penetrante que enloquecido de deseo buscas cada vez que me desnudas.

Te transformo. Tu mirada brilla con una intensidad que jamás se podría sospechar fuera de estas paredes, fuera de mis brazos. Siento como nuestro deseo ultrapasa los límites del tiempo y del espacio. Siento tu respiración jadeante. Con sólo recordarla mi pulso se acelera, mi corazón late más fuerte, mi pene se endurece bajo el roce de mis manos.

Te gusta que te acaricie sobre la ropa. Cierras los ojos y te abandonas al dulce placer de saber lo que viene después. A la placentera sensación de dejar caer tu camisa, de sentir mis manos descendiendo por tu culo, mientras bajo poco a poco tus calzoncillos. Adoras que me excite con tu excitación. Como ahora: solo estos recuerdos me hacen tocarme ligeramente. También sobre la ropa. Como te gusta.

Siento la carne de mi miembro. Duro, erecto. Con el poder desafiante del deseo. Me gusta tocarme y pensar en ti. En tu piel suave y tus jadeos intensos, en tus pezones de almíbar y en tu lengua besándome los míos, descubriéndome ese placer hasta hace poco desconocido. Mis dedos descienden un poco más, hasta la base de los testículos; siento mi mano húmeda repitiendo, con un movimiento casi automático, caricias cada vez más fuertes que me hacen sentir un deseo irrefrenable. El tanga negro sobre tu culo. Tu boca ávida sobre mi piel. Tus pezones en mi boca. Tu lengua derritiéndome dentro de ti.

Apago la luz, cierro los ojos y humedezco mis dedos. Dejo que se deslicen poco a poco entre mis muslos. Te imagino de nuevo conmigo. Sentado delante de mi. Te abrazo por detrás mientras te acaricio el pecho, descendiendo golosa por tu ombligo. Tu respiración se acelera y me sume en esa ascensión desenfrenada que tanto nos gusta compartir.

Tus gemidos. Nada más excitante que tus gemidos. Cada vez más altos. Cada vez más fuertes. Desenfrenados. Osados. Jamás dejarán de sorprenderme. Y nunca dejarán de retroalimentar mi deseo. Me gusta pensar que nos escuchan. Es excitante imaginar que otras personas se masturban oyéndonos... exactamente como me masturbo yo ahora. Cada vez más rápido, cada vez más sorprendido por la energía que me contagias, por el deseo infinito que enraizas en mi.

Mis dedos acarician mi clítoris en una cadencia rítmica. Música táctil. Física maravillosa de mi cuerpo. Maravilla física que me une a ti, multiplicándome en dedos, manos, brazos, pechos, labios y sueños. Jadeo. Jadeo. Jadeo. Cada vez más fuerte.

Siento oleadas de placer. Mi espalda se arquea. Mis labios tiemblan. Mi cuerpo es tuyo gracias a mi recuerdo. Decido parar las caricias de mi mano ensalivada. Inspiro profundamente. Siento escalofríos. La pulsión de la sangre en mi pene. Pienso en ti y en lo que estarás haciendo ahora. Me gusta prolongar la espera. Sentir mis latidos y mi voz temblorosa al intentar hablar. Excitadísimo, decido llamarte. Quiero que me sientas, quiero que intuyas como me dejas. Quiero contagiarte de mi deseo. Quiero que vuelvas.

Me rozo los pezones por encima de la camiseta. Fantaseo con la imagen de tenerte inmóvil, sobre la cama, mientras te enloquezco de placer. Jadeo más fuerte. Me excita oírme sin frenos. Mis dedos se aceleran, mi ritmo se acelera, mi respiración se acelera. Pienso en ti. Cierro los ojos.

De repente, suena el teléfono.

Quiromancia

2008-09-16T12:21:00.002+02:00

Tenía trabajo y cuando el mensajero mencionó mi nombre sólo alcance a ver una mano sobre mi mesa que portaba un sobre blanco. Era una mano morena, larga y con dedos fuertes. Levante la vista y estaba allí.

Ocurrió en un instante. Tome su mano y la gire. En las líneas del reverso pude ver nuestra historia: Su sorpresa por mi iniciativa. El cálido recibimiento de su boca y su respiración lenta y sabia, administrando los tiempos. De cómo su aliento paseó por esos lugares que de pronto reclaman su existencia y su cometido. Sus dedos simplemente apoyados en mi pelvis encendieron todo mi ser. Nadie nos rodeaba y le quite y me quito todo lo que no debía estar y …ya sentada sobre él, recibía cada una de las olas que llegaban desde mi interior, golpeándome una y otra vez, recibiendo ese placer que la vida te trae a veces por mensajero.

Gire de nuevo su mano y oí:

- “Que despacho tan bonito tiene…Bueno, una mujer hermosa como usted no se merece menos”

Sonreí y mire descaradamente sus hermosos ojos negros.

El email

2008-09-15T18:59:00.002+02:00

Otro día más, en la oficina, aburrida, apática y sola frente al ordenador. No hay nada nuevo, sólo unos cuantos informes que enviar a Londres, un par de reuniones con proveedores y seguramente alguna gestión de coches. No hay duda, la monotonía hoy se vuelve adueñar de las circunstancias....

Voy a chequear el email por si hubiera algún tema urgente....y..... NO PUEDE SER !! ¿qué ven mis ojos? ¿quién me ha enviado un email? Me estoy bloqueando, así que me aseguro y vuelvo a mirar para reiterar si es cierto lo que ven mis ojos..... y ..... SÍ, no hay duda, es él, me ha escrito...!!!!!

Respiro hondo y mientras pienso si voy a tener fuerzas de dar al ratón para abrir el email cierro los ojos y siento como mi cuerpo empieza a temblar ¿quedaremos esta vez en su casa o me llevará a un sitio nuevo???? Sin poder controlarme, siento como un escalofrío recorre todo mi cuerpo y me acuerdo de la última vez, aún puedo sentir sus labios húmedos recorriendo cada centímetro de mi cuerpo, empezando por los dedos de los pies, y subiendo muy lento por las piernas, pasando por mis caderas, recreándose en mis pechos, hasta llegar a mi boca ....uuufffffff apoyo la cabeza en la silla, me toco con mis manos sudorosas la garganta, siento que no puedo tragar, mi pulso se acelera, y mi corazón cada vez palpita más y más deprisa , creo que me voy a desmayar .... respiro profundamente intentando controlar la repiración, mientras cruzo las piernas y me muerdo los labios , necesito controlar esta situación, pero es imposible!!....ya no soy dueña de mi cuerpo ......noto como un calor sube por dentro de mí, parece que me ahogo y sé que mis mejillas se están poniendo totalmente rojas, lo sé, todo el mundo se va a dar cuenta.......¿qué puedo hacer?????

RIIIIIIIIIIINNNNNNNNNGGGGGG.....Dios mío me llama mi jefe ¡!!!....de un respingo me incorporo en la silla y como por inercia contesto rápidamente ¿si, buenos días??? Mientras mi jefe me cuenta no sé que cosa, yo sólo pienso si cuando quedemos me voy a poner mi conjunto nuevo de lencería negro o el que tanto le gusta de la Perla....aaaaaaayyyyyyyyy qué emoción ¡!! respiro profundamente y siento como todo vuelve a la normalidad...el corazón empieza a bajar el ritmo cardíaco, mi pulso se desacelera y las manos ya no me sudan, además creo que el tono de mi piel vuelve a ser normal . Sólo quiero colgar, respirar hondo y abrir el inesperado email....
Ahí estaba su mensaje, frío, escueto y conciso.... NOS VEMOS EL PRÓXIMO JUEVES, 3 DE SEPTIEMBRE.... ME CASO ¡!!...

Obsesión

2008-09-15T18:58:00.002+02:00

Todas las mañanas nos cruzábamos en el ascensor a las 8:30 cuando íbamos a trabajar. Apenas nos dirigíamos la palabra pero yo te imaginaba desnuda y te follaba en mi mente varias veces en aquel corto trayecto de ascensor.

Entonces llegó el verano y mis sueños empezaron a hacerse realidad aquella noche en que en un descuido saliste desnuda la tendedero. Yo estaba fregando frente a la ventana y fue tal la emoción que rompí varios platos.

Cada mañana había soñado con tu cuerpo perfecto, pero lo que pude ver mejoraba lo imaginado. Esos pechos redondos y turgentes que pedían a gritos ser acariciados, ese viente liso que terminaba en una suave alfombre de terciopelo negro y esas piernas bien torneadas eran las formas de la mujer perfecta que yo siempre había deseado.

Era tal mi obsesión por ti que aquel verano no salí de vacaciones para mantener nuestro encuentro diario en el ascensor e hice instalar un telescopio en la la cocina para verte más y mejor. Me volvía loco cuando te veía follar con aquellos hombres porque pensaba que eras mía y sólo para mí.

Un mañana dejé de verte, tú nombre desapareció del buzón y me dijeron que te habías mudado a otra ciudad. No pude soportar que desaparecieras sin dejar rastro hasta que una mañana coincidí en el ascensor con una chica joven que había alquilado tu piso y la historia comenzó otra vez.

Motores del Universo

2008-09-15T18:57:00.001+02:00

Eros: el impulso vital, la creación, el deseo…Amor
Thanatos: la muerte, la destrucción, la apatía, la indolencia…Odio

¿Cómo identificar una sin la existencia de la otra? Lo que los orientales llamarían el yin y el yang: la alternancia entre algo y su opuesto; y como todo lo que nos mueve: definido por el grado alcanzado dentro de los opuestos.

Dos fuerzas que dirigen al hombre como individuo, pero ¿podría decirse que, como sociedad, nos encontramos gobernados más por una tendencia que por la otra en cada momento histórico?

Tener a Eros de nuestra parte es imprescindible para una existencia feliz. Sin deseo no se construye nada y no hablo solo del sexual (siempre deseable –valga la redundancia-), sino del deseo como motor para actuar, para crear y siempre belleza porque está guiado por el amor, del que también forma parte.

Bajo el Sol

2008-09-15T18:54:00.002+02:00

Me gusta el ardiente sol dorándome la piel, tamizado por la protección sesenta que equilibra el fuego abrasador transformándolo en cálido placer. Me encantan estos primeros días de junio donde la brisa aún es fresca y agita mi pelo sedoso y suelto. Desearía que el sol pudiera acariciar mis pechos y broncearlos, pero las normas de la urbanización no lo permiten.

Las reglas dictadas por estas matronas tardías de vientres estriados y pechos caídos escondidos detrás de los pareos, que no desean ver como sus maridos babean al ver cimbrear mi cuerpo fresco y turgente en todo su esplendor, haciendo surgir esos deseos que ellas ya no son capaces de suscitar. Y si al menos ellos se atrevieran a algo más que a lanzarme miraditas de reojo mientras remojan sus barrigas cerveceras y sus calvas más que incipientes.

¡Qué asco de vecindario! Allí aparece Fermín, este al menos tiene un tipo aceptable y sus manos fuertes serían capaces de arrastrar la pereza de mis músculos, si los sometiera a un aceitoso y profundo masaje con esa ternura que parece destilar, podría retozar con él sobre la hierva de la piscina hasta aullar de placer bajo la luz de la luna llena... Pero solo tiene ojos para su insignificante mujercita, es monilla y tiene buen tipo, una de esas tontas muditas que tanto le gustan a los hombres.

Allí se mueve una cortina, el que faltaba: Teo, el único soltero de la urbanización, no es feo pero ya debe rondar la cuarentena, si al menos fuera más decidido, ni siquiera se atreve a mirarme a los ojos cuando nos cruzamos. Eso si, soy la preferida del teleobjetivo de su cámara, aunque ya me he cansado de destapar discretamente mis senos para que pueda fotografiarlos y luego se masturbe en la soledad de su cuarto noche tras noche deleitándose y soñando con poseerme, mientras su mamá duerme como una bendita en la habitación contigua.

Pensaba que mis insinuaciones le animarían a un acercamiento, pero ha sido peor desde entonces, creo que sus escasas fuerzas se han disipado totalmente en múltiples, recónditas y solitarias eyaculaciones.

Hoy de nuevo solo me queda el placer del sol, de su abrazo que me posee sin ambages, de su fuerza que inunda con su plenitud todos los poros de mi piel, de sus rayos que me golpean hasta dejarme exhausta, haciéndome vibrar y destilar todo el placer que deseo sentir.

El Asceta

2008-09-15T18:49:00.003+02:00

Me convertí en un asceta de metrópoli, sin ganas de probar ningún tipo de contacto carnal que me devolviese el recuerdo de sabores lejanos y sabrosos.

Aniquilado de deseo, no podía incitar mi cuerpo a recordar momentos gloriosos de placer, ni siquiera las mujeres de las marquesinas de los autobuses que sonreían insinuantes en ropa interior, hacían que se alegrara el que antes había sido el miembro mas importante de mi cuerpo.

Me encerré en casa y me dispuse a darme una ducha purificante. Abrí la alcachofa que empezó a escupir agua, primero un poco fría luego más cálida, tan tibia como mi propia temperatura corporal. El agua caía como agua de lluvia, abundante, leve. La fuerza del agua dibujaba mapas de gótitas en mi espalda. Me senté debajo de la ducha y escondí mi cabeza entre las manos. Experimenté la necesidad de estirarme en la bañera, coloqué mi espalda contra la pared de la bañera. Tensé mis piernas haciendo fuerza de palanca contra la otra pared y apoyé mi abdomen sobre el suelo de la bañera. El chorro casi con vida propia pareció moverse y mojar con fuerza mi abdomen que descansaba plácido. Si, ese agua cálida, golpeaba mi sexo griego que había sido abandonado a su suerte.

El cosquilleo del agua tenia poderes milagrosos. Lo supe a través de la abundante cortina de agua que separaba mi cabeza de la parte inferior de mi cuerpo. Sentí que reaccionaba como en el pasado y mi voluntad no servía para someterlo. El agua implacable caía en mí miembro, con orgullo se elevó al ritmo de la caída del agua sin ayuda. Yo, atónito, al otro lado de la cortina de agua, observaba el milagro. Consciente busqué más excitación, más placer, y moví mis caderas al son del agua, no quería que se acabara ese baile.

Me movía en silencio con la respiración casi contenida, sabiendo que eran unos momentos íntimos de placer desconocidos. Jadeé con furia. Dejé que por mi boca, se escaparan gritos que bramaban alegría, por fin sabia que era posible lograr un placer solitario. La furia del agua que escupía mi propio cuerpo, me llevaron al extremo del placer, tumbado en la bañera.. Sin mirones ni observadores letales de mi deseo, me sentí libre por fin de gozar conmigo mismo en un sólo acto brutal.

Me sorprendí acariciando mi propio cuerpo, con vicio, admirando lo refinado de mis formas, el gusto de mis músculos esculpidos por años de sacrificio, piernas e ingles firmes, mi pecho como una pista de patinaje, mis brazos un poco velludos y unos pies largos y esbeltos. Mi boca levemente entreabierta, dejaba escapar mis suspiros de gusto y satisfacción. Un nuevo ritmo corporal se había instalado en mi, era el dueño de mi propio orgasmo y quería hacerlo perdurar todo lo que pudiese.

Una extraña sensación de victoria me inundaba, mi propio regalo era yo mismo. Yo era el destinatario de tanta belleza y el único que conseguiría disfrutar de ella con plenitud.
El agua caía abundante, con lentitud me incorporé. Me sentía feliz, nadie podría adivinar los placeres tan deliciosos que me tenía reservados mi nueva vida.
Definitivamente me convertí en un asceta.

Pasión Silvestre

2008-09-15T18:47:00.000+02:00

Un suave aroma a tomillo y lavanda penetró por mi nariz, al tiempo que la primera luz del amanecer me iluminaba la retina con un brillo nacarado. El esplendor del campo abierto, cubierto de rocío y despertando a un nuevo día, llenó mis miembros de vigor y estimuló mi naturaleza animal de un modo salvaje.

Como cada día, me desperecé largamente y dejé que la sangre caliente fluyera a lo largo de todo el cuerpo, liberándome del entumecimiento nocturno.

Caminé unos cuantos pasos y miré a mí alrededor, no había nada a la vista pero sin embargo la sensación de una fuerte presencia empezó a inquietarme.

Un sutil olor a hembra se manifestó de improviso, haciendo que se me dilataran las pupilas y acelerándome la respiración. Miré con gran atención y allí estaba ella.

Era preciosa !!. Su figura estilizada, de suaves curvas y redondas turgencias, se mostró ante mí en todo su esplendor. El contraluz del Sol mostraba su contorno rodeado de una miríada de diminutos granos de luz, que brillaban y giraban en enloquecidas danzas de fulgor.

Nos miramos mutuamente y una corriente eléctrica saltó entre nosotros. Me dirigí hacia ella y nuestros rostros se acercaron hasta casi tocarse. El olor de su pelo sedoso y la calidez de su cuerpo me envolvieron como un velo de seda. Una tremenda excitación me erizó el vello y el corazón latió desatado como queriendo salirse del pecho. Sentí que la pasión se derramaba como un charco de agua sucia.

Retrocedió unos pasos y se paró sobre una plataforma de piedra alfombrada de tréboles silvestres y rosas de Genciana, que con el calor del Sol naciente exhalaban sus aromas y nos rodeaban de una atmósfera pesada y sensual.

Me situé detrás, mientras que ella con la respiración agitada y un imperceptible temblor en el cuerpo, esperó inmóvil mi reacción.

Sujeté sus caderas con las manos y pegué mi cuerpo contra el suyo. Un estremecimiento nos recorrió al unísono. Reaccionó instantáneamente, abriendo las piernas y ofreciéndome su jugoso fruto del placer.

Ciego de pasión, me introduje dentro de ella de una manera violenta y explosiva. Noté como la sangre se agolpaba en mi rostro y casi sin darme cuenta inicié una frenética danza pélvica.

Tres segundos más tarde todo había terminado. Con gran satisfacción, solté mis manos de sus caderas y las puse en el suelo.

Ella avanzó unos pasos y sin mirar para atrás se alejó dando pequeños saltitos, mientras olisqueaba unas ramitas de salvia.

La pequeña conejita se distanció de mí suavemente mientras que yo, ya satisfecho mi ardor, me concentraba en buscar las jugosas zanahorias silvestres que solían formar parte de mi desayuno.
Quizá en poco más de un mes, unos gazapillos como temblorosas bolas peludas manifiesten mi virilidad matinal.

Para ser sinceros, me importa un bledo.

LA CEREMONIA

2008-09-15T18:41:00.000+02:00

El hotel era correcto, céntrico, frío y aséptico. La alfombra del recibidor parecía mullida y mis pies se quedaron clavados entre mechones de larga lana. No podía tragar saliva y el corazón golpeaba mi pecho con fuerza. Cerré los ojos y con pasos muy cortos seguí avanzando notando como mi corazón se salida del pecho, y seguí avanzando y avanzando y avanzando. La cita era a las 4 de la tarde porque tenía que acabar antes de las 7 y sería demasiado complicado dar explicaciones sobre mi falta de puntualidad.

El toque suave pero contundente de la puerta me sacó bruscamente de mis pensamientos. Abrí, le miré y acto seguido e instintivamente bajé la mirada. Pasó sin saludar y las primeras palabras que oí de su boca fueron:
- ¿Sabes lo que te costará, verdad?.
- Por supuesto.

Su voz carecía de personalidad, me preguntó si me quitaría yo la ropa o me desnudaba él.
- Prefiero hacerlo yo sola.

Se sentó en una butaca y observó como fui despojándome de cada prenda. Su mirada era provocadora a la vez que ansiosa no tanto en deseo como en premura. Me dejé caer sobre la cama con los brazos en forma de cruz y con tan solo una braga de algodón blanco sobre mi cuerpo observé como él se desnudaba y se colocaba de rodillas a la altura de mi cintura. Colocó las manos sobre mis pechos y acercó su boca a uno de mis oídos.
- ¿Qué quieres?.
- Quiero todo y luego más.

Un olor amargo me produjo una primera nausea pero al notar su erguido miembro bajando por mi estómago y rozando mi ombligo la nausea se transformó en escalofrío y el escalofrío en ansia y el ansia en deseo. No fue rápido, primero jugó con su lengua en lugares donde jamás había llegado ni siquiera el agua de la ducha. El olor fue más fuerte y empecé a notar como mi cuerpo se rendía y se convulsionaba en rítmicos espasmos que seguían una melodía jadeante. Abrí más las piernas al tiempo que cerré los ojos y sentí un brusco empujón dentro de mi que me estremeció. El ritmo fue aumentando y la pérdida de control acompañó a la de la inocencia. Más olor y un mar de agua entre los dos. Mi voz sin control pronunciaba una mezcla de palabras obscenas mezcladas con Dios mío y mío Dios. La explosión llegó no sé cuando, no se cuanto pasó, cuanto perdí, cuanto gané, cuanto pregunté y cuanto lamenté.

El resbaló de mi y cayó al lado sudoroso y asombrado por la dificultad.
- ¿Ha estado bien esto? ¿era lo que buscabas?.
- Quiero más, seguro que hay más.
- Pues, hay... cien euros más.
- De acuerdo, termina.

Volvió sobre mi y me dio la vuelta. Mis brazos seguían en cruz y mi cara pegada sobre la sábana ocultó toda la vergüenza y el placer y en aquella oscuridad se refugió la boca que seguía blasfemando. Mis manos se cerraron apretando las sábanas y cerrando en un puño todo el pasado. Mi cuerpo ya no era mi cuerpo. Era un cuerpo más, era su cuerpo y el del mundo. No sé cuanto tiempo pasó. Me perdí y perdí mi cuerpo.

Una vez terminado el trabajo “él” me preguntó porqué. Había sido distinto y su trabajo no había resultado el habitual.
- Mañana me caso, mañana me visto para EL, mañana leeré mis votos y mañana renuncio a “ti” y me entrego a EL.

Era un día claro, las campanas de la iglesia sonaban y un coro se oía a lo lejos. Ya era para EL para siempre y mi vida también y mi alma y mi cuerpo.... pero mis ojos ya no miraban el mundo, sólo veían y EL me aceptó. Era mayo, mi vestido era blanco y las hermanas del convento de Santa Mónica me esperaban.

Mi destino se llamaba “clausura”.

1er Concurso de "Relatos Eróticos".

2008-08-04T19:43:00.002+02:00

Se convoca el 1er concurso de Relatos Eróticos "Club del Libro" 2008.

Se trata de escribir un relato pleno de erotismo y "sabrosura", con una extensión máxima de 500 palabras.

Los originales se deberán remitir a la dirección de correo electrónico de Fernando, antes del dia 15 de Septiembre.

Estos originales se publicarán en el Blog, de manera anónima, y por riguroso orden de recepción.

A continuación, se procederan a votar durante un periodo de una semana. Cada perteneciente al Club del Libro podrá votar a un máximo de 3 relatos ( no hagais trampas !!!), siendo Fernando el único excluido por conocer la identidad de los autores :´(

El resultado de la votación se dará a conocer durante la reunión de Septiembre del Club del Libro.

Libro del Próximo mes: "PABELLONES LEJANOS"

2008-07-22T17:17:00.002+02:00

PABELLONES LEJANOS de KAYE, MARY MARGARET
BELACQUA DE EDICIONES Y PUBLICACIONES, S.L.
15.0x22.0 cm 1152 pags
Lengua: CASTELLANO Encuadernación: Tapa duraISBN: 9788496326712 Nº Edición:1ª Año de edición:2006Plaza edición: BARCELONA

El librero de Kabul de Åsne Seierstad

2008-05-27T17:40:00.008+02:00

El librero de Kabul

Åsne Seierstad

Agradable tertulia de final de curso en Arroceria Gala. Idas y venidas de camareros, paella valenciana y risoto italiano muy sabrosos. Cena salpicada de reflexiones sobre la intolerancia, el fanatismo del regimen Taliban, de la situacion penosa de paises como Afganistan que parecen condenados a no salir del obstracismo en el que habitan desde hace siglos.

El libro, la historia en sí, a pesar de parecer una puerta abierta al progresismo (como insinua el propio Librero en sus inicios) sucumbe al peso histórico de la tradicion machista y religiosa en la que el cabeza de familia cual dictador, decide el destino de sus hijos e hijas negando toda posibilidad de libre albedrio, dejando por ello una amarga estela de desencanto en todos ellos, en la sociedad y en el propio Afaganistan.

Libro de corte periodistico que da testimonio de lo que pasa, de lo que ocurre lejos de este privado, seguro y sofisticado mundo occidental.

Despues en la Terraza del Hotel de Santa Ana, con la luna lunera mas reluciente que nunca y la musica chill out de fondo, con los tertulianos sentados en los cubitos de diseño, y nuestros papelitos blancos de intercambio cultural, viviamos ajenos a las postales que roba un pobre impresor para vivir. Casi como una secta, como un gheto en el chill out madrileño, decidimos nuestra lectura del verano" Pabellones Lejanos" mientras alguna "garota de Ipanema" de piernas largas y bronceadas se paseaban cerca de nuestro territorio.

Como colofón, la promesa de un algo erótico en nuestro haber , el mini relato con jadeo o sin él, pero erótico y hasta abrasivo por favor.

Felices Vacaciones!

CRONICA DE "OPINIONES DE UN PAYASO"

2008-05-06T11:03:00.002+02:00

La reunión sobre "Opiniones de un Payaso" de Henrich Boll, fué bastante amena y dió lugar a muchos comentarios sobre la postguerra alemana. Mayte encontró un blog donde se comentan los aspectos principales de este libro que reproduzco a continuacion dado que me parecen mas acertados que cualquier otra valoracion que se pueda hacer. Comentar que a Isa no le gustó nada el personaje, al resto parece que nos ha gustado algo mas aunque es un libro lento y algo pesado, muy aleman diría yo. Os dejo con la critica que os comentaba:

Es la historia del arte y del amor. Es la historia de Alemania y de la generación de la posguerra. Pero es también la historia de muchas otras generaciones, perdidas como la mía, que han terminado pagando los platos rotos de la Historia. Posguerras que no se acaban nunca, que de pronto parecen incluso peores que la guerra misma, porque al payaso le toca presenciar cómo todos a su alrededor se reacomodan, con descaro o ceguera oportunista, y cómo él, educado entre el miedo y la crueldad, es dejado como un mendigo en medio del carnaval, cantando en la estación de trenes a la espera de unas pocas monedas que premien su acto. Le duele la rodilla al joven Schnier. Y es un dolor que le impide seguir trabajando, ganándose la vida con su arte. Aunque la rodilla hinchada es sólo la expresión física de un dolor más abarcador y limitante, el dolor que significa ver a sus mayores entregados a la negación sistemática de su historia, envueltos en una hipocresía que margina al payaso, al cómico, por el sólo hecho de no sumarse a la silenciosa fiesta del ocultamiento. Y precisamente sus mayores llevaron al país a un estruendoso desbarranco. Los mayores son sus padres, su familia. Él, un exitoso comerciante del lignito empeñado en mantener en todo momento las buenas costumbres; aunque no es lo único que mantiene, también mantiene a una amante bien instalada en un departamento. Ella, la madre del payaso, una beata tacaña perteneciente al "comité central de las agrupaciones para conciliar las diferencias raciales" que, sin embargo, no dudó en enrolar en la DCA a su hija Henriette, de 16 años, porque "todos deben hacer de su parte para echar a los judíos yanquis de nuestro santo suelo alemán". Y al payaso le duele, porque Henriette murió algunos días después, cerca de Leverkusen, sin que supieran siquiera dónde quedó enterrado su cuerpo; dónde, finalmente, los gusanos hicieron su trabajo. Un fondo putrefacto asienta la vida familiar, recubierto, eso sí, por una higiene maniática, engañosa, en la que el aseo del cuerpo parece un ritual de exculpación, una bella ceremonia que, sin embargo, marca la distancia radical con el payaso. En los buenos tiempos, él acostumbraba a mirar desde la cama del hotel de turno, deslumbrado –el asombro intacto del buen payaso-, cómo su novia emprendía la minuciosa tarea de limpiar sus partes. Uno de los números de Schnier se llama la “Partida y la llegada” y, según explica, la gracia de la representación es que en algún momento el espectador no sabe si el payaso está llegando o está partiendo. Y la vida del payaso, su novela, trasmite esa sensación extraña de nunca llegar ni salir de ninguna parte. Es un ser anómalo, ajeno, que aunque parece estar de regreso a su Bonn natal, en realidad es allí donde está más lejos de todo y de todos. Más que un regreso es una caída en picada, donde el abandono de su novia es sólo la representación de un desamparo radical y definitivo. Ella lo ha dejado para casarse con un católico beato, la nueva casta que ha sabido instalar sus dominios sobre las ruinas de un país culposo. Es un religioso, un político. En definitiva, un administrador de los miedos y la fe de los corderos. Pero son ellos los cínicos, los profanos, porque pese a todo el payaso conserva una religiosidad profunda y sentida, aunque no sepa ni quiera definirla más allá de ese dolor que lo vincula con lo trágico, con la caída, con el exilio.

PROXIMA REUNION: 26 DE MAYO: "EL SIGNO DE LOS CUATRO " DE ARTHUR CONAN DOYLE

2008-04-30T16:08:00.001+02:00

NUEVA EDITORIAL DE CLASICOS

2008-03-10T12:01:00.001+01:00

CRÓNICA DE DESPOJOS DE GUERRA:

2008-02-26T09:36:00.003+01:00

Ayer lunes, día post-oscar y día de gran debate electoral, nos reunimos todos, a excepcion de Mati que por problemas en la rodilla no pudo acudir. Celebramos el triunfo de Cristina, se ha sacado el teórico de conducir a la primera ( es mi idolo), y nos alegramos que Javier ya es un Hombre Rápido. A Javier le gustó bastante la novela, señalo que le ha servido para conocer un conflicto belico que desconocia al igual que todos y que le ha sorprendido por la crudeza del mismo. Aunque desde un punto de vista literario estricto, el libro no destaca, si resulta atractivo por la variedad de cuestiones que suscita: derecho de la guerra, derechos de los prisioneros, moral en la guerra, manipulaciones politicas, idealismos y perdida de los mismos.
De esta episodio volamos hasta otros mas conocidos relacionados con la segunda guerra mundial para acabar analizando un poco el panorama politico y social que vivimos.
Si alguien piensa que me dejado algo sustancial en el tintero por favor que lo ponga aqui.
Un saludo.

LIBRO DEL PRÓXIMO MES: "OPINIONES DE UN PAYASO" DE HENRICH BÖL

2008-02-26T09:32:00.006+01:00

LINK SOBRE LITERATURA ALEMANA

BIOGRAFIA DEL AUTOR:Novelista alemán y premio Nobel, es una de las principales figuras de la literatura alemana posterior a la II Guerra Mundial. Nació en Colonia. Al terminar sus estudios de enseñanza media, en 1937, fue llamado a filas, luchó como soldado raso durante la II Guerra Mundial. Liberado de un campo de concentración estadounidense en 1947, vendió varios relatos y pudo dedicarse a escribir novelas, obras de teatro, relatos y ensayos. Los temas de sus primeras obras, como ocurre con sus relatos recopilados en El tren llegó puntual (1949), reflejan el absurdo y el horror de la guerra, y el sentido de culpabilidad. Su primera novela, ¿Adónde fuiste Adán? (1951), presenta a un individuo en diversas situaciones que describen las fuerzas sociales y políticas que atrapan a la gente normal y corriente. Con la novela Y no dijo una sola palabra (1953), Böll inicia una serie de obras que reflejan la difícil situación de Alemania después de su derrota y la aparente ola de materialismo que domina a la sociedad, como ocurre en Casa sin amo (1954), El pan de los primeros años (1955) o Billar a las nueve y media (1959). El Diario irlandés (1957) relata un viaje de Böll a Irlanda, su huida a un lugar donde el ansia por los bienes materiales es menos opresiva que en su nativa Alemania. Otras obras suyas donde denuncia a la sociedad y sus abusos son las novelas Opiniones de un payaso (1963), en la que critica la situación de la economía moderna; Fin de una misión (1966), un alegato antimilitarista, y El honor perdido de Katharina Blum (1974), que es un ácido ataque a los desmanes periodísticos y judiciales. Premiado con el Nobel de Literatura en 1972 por su contribución a la renovación de la literatura alemana, Böll fue mencionado por la “amplia perspectiva” y “dominio de la sensibilidad” de su escritura. Su novela sobre la vida alemana desde la I Guerra Mundial hasta los años setenta, Retrato de grupo con señora (1971), fue considerada su “obra concebida con mayor ambición”. La obra de Böll, un escritor católico que ha criticado a la Iglesia y defendido a los marginados y las víctimas del sistema imperante con un lenguaje sencillo, lúcido, irónico y moralizante, ofrece un retrato inflexible, aunque no desprovisto de compasión, de la Alemania moderna.

La reunión del próximo mes tendrá lugar el dia 1 martes de Abril dado que la semana santa está de por medio y asi tendremos tiempo suficiente.
Sipnosis: A través de la irónica, inconformista, y a la vez conmovedora historia de "su payaso", Böll quiso devolver al catolicismo la conciencia de su espiritualidad y de sus deberes con las personas y sus humildes y patéticas pasiones individuales. Humor y ternura convierten estaspáginas en el magistral retrato de una sociedad hipócrita y materialista, en una crítica feroz capaz de sobrecoger al admirado lector. No en vano ha sido éste uno de los mayores best-sellers de la literatura alemana de posguerra; no en vano es, hoy en día, un clásico imprescindible.

CIUDAD ELEGIDA

2008-01-29T09:39:00.001+01:00

MIRAR EL ALOJAMIENTO RESERVADO, ESTÁ CENTRICO

Tal y como quedamos, aqui estan los resultados:
Dublin: 2 votos, de Maite y Javier
Edimburgo: 5 votos de Isa, Cristina, Fernando, Maria Jose y Marisa.
Conclusión: nos vamos a Edimburgo.
Hemos propuesto dos fechas de viaje : 30-1 junio, 14-15 de junio.
Teniendo en cuenta que solo tenemos una compañia que vuela directo (Easy Jet) con un solo vuelo al dia, debemos ponernos las pilas y decidir fechas no vaya a ser que no haya plazas, tener en cuenta que cada uno tendrá que gestionar su billete, no así la reserva del Bed and Breakfast del cual tenemos una referencia muy buena de Maite y podemos hacerlo conjunto.
Ir poniendo aqui vuestras preferencias:
Maria Jose: 30-1 Junio
Marisa: las dos fechas estan Ok.
Mati: 30-1 de junio
Fernando: 30-1 Junio.
Mayte: las dos fechas están OK.
Isabel: las dos fechas están Ok.
Cristina: las dos fechas están OK.

Javier me ha comentado que lo decidirá mas adelante ya que le es dificil con tanta antelacion confirmar.
Dado que las personas que prefieren 30-1 de junio son tres y a las demás nos es igual, elegimos como fecha de viaje el 30-1 dde junio por lo que podemos ir adelante con las reservar aereas.
Os envio un link lo antes que pueda, para que veais los vuelos.
Maite enviame por mail, el hotel con objeto de poder ver el tema reserva de alojamiento.
Ojalá que al final Javier se pueda venir y estemos todos. Isa, contamos con José Luis, no?.
Os mantenemos informados.

Un poema para mí

2008-01-28T16:14:00.000+01:00

Matilde

The shy shy fleeting smile
Bids me stop, stay ... linger a while
The steady gaze halts the heart and then beguiles

Beneath soft shining chestnut tresses
Deep pools of olive jade and topaz flashes
Then eyes cast down ... secrets behind long long lashes

To dream and then to dream again ... some more
Of days ... nights ... with my enchantress ... my amor
Warm heavenly nights ... on a Spanish shore

Then skin ... to skin ... limb to ... limb
Soft sighs echo above a heart´s thundering din
Floating soaring ... on love´s hot hot surge to win

Now to lie quiet ... passion spent
Side by side the world is wondrous silent
With her tranquility is heaven sent

But I dream ... I dream too much
For my life is never ever such
Just to see her smile ... must be ... enough

So I´ll just bide my time ... and wait
To go to Madrid ... if I´m allowed by fate
To see the beautiful Mati ... for at least ... a coffee date

F Anthony Booker ~ Salar ~ 2° November 2007

Yo fui un niño soldado

2008-01-28T15:51:00.000+01:00

Os reproduzco la entrevista publicada en El País semanal del 20 de enero a Ishmael Beah, autor del libro Un largo camino, en el que narra su infancia como niño- soldado en Sierra Leona. Tuve la suerte de oír su testimonio en la Festa Literaria Internacional de Parati en julio de 2007. Y puede ser interesante su lectura en algún momento.

Bárbara Celis 19/01/2008

Si eres testigo de un asesinato una vez, sientes miedo, se te revuelve el estómago, vomitas, lloras. Cuando el crimen se convierte en parte de tu vida diaria, te insensibilizas. Y si además te drogas, se te apagan las emociones”. Ishmael Beah sustituyó el verbo jugar por el verbo matar con apenas 12 años. El ejército de Sierra Leona le obligó a enterrar su niñez y a empuñar un fusil durante tres años en los que cometió crímenes cuya sombra sigue oscureciendo cada noche sus sueños una década después.

Pero Ishmael Beah ya no es ese niño de ojos enrojecidos por el odio, la cocaína y la pólvora. En su mirada franca y alegre no hay rastro aparente de su estremecedor pasado. “Tengo que aprender a vivir con los recuerdos de todo lo que hice. Son parte de mí mismo. Pero por eso quiero transformarlos en algo positivo. He vivido tantas cosas horribles que si me quedara sólo con lo malo, no podría levantarme por las mañanas”. Criado en una sociedad donde la tradición oral es el cordón umbilical por el que viajan las experiencias de la comunidad, nunca habría podido narrar sus vivencias como niño soldado de esa manera en una ciudad como Nueva York, adonde se trasladó a vivir en 1998 tras ser adoptado por una estadounidense.

Pero sí pudo escribir un libro, Un largo camino, que ahora llega a las librerías españolas y con el que espera contribuir a que el planeta tome conciencia de lo que significa realmente arrancarles su niñez a los más de 300.000 menores de 18 años que actualmente son obligados a combatir en 40 conflictos a lo largo y ancho del planeta. “El libro nació de la frustración. Cuando empecé a viajar por el mundo contando mi historia había gente que ni siquiera sabía que Sierra Leona era un país. Y cuando llegué a Estados Unidos me di cuenta de que el conflicto nunca aparecía en los telediarios. Y las pocas veces que se hablaba de esa guerra era para hacer hincapié en la violencia y las masacres, sin contexto, como si fuéramos simplemente un montón de colgados. Nunca se hablaba de cómo la guerra afecta a la gente”.

“Mi sueño es llegar a trabajar en la Corte Penal Internacional. Quiero contribuir a evitar situaciones como las que yo he vivido. Estoy convencido de que sí es posible prevenirlas, pero tiene que haber voluntad política. La prensa suele hablar de las guerras como si fueran debidas sólo a factores internos, pero hay muchos factores externos. Los países que están interesados en nuestras materias primas también son culpables. No hay leyes internacionales que penalicen la venta de armas, y mientras no se persiga a los países que las venden y se les siente en el banquillo, nada va a cambiar”.

Hay capítulos en el libro de Ishmael que incitan a preguntarse si es posible sobreponerse a ciertos hechos. Por ejemplo: “El teniente apuntó a los prisioneros. No estaba seguro de que alguno de aquellos cautivos fuera el que me había disparado, pero en aquellos momentos me servía cualquiera. Estaban todos en fila, eran seis, con las manos atadas. Les disparé a los pies y vi cómo sufrían todo un día hasta que los rematé con un tiro en la cabeza para que dejaran de gritar. Al apuntar a cada uno, los miré y vi cómo sus ojos abandonaban toda esperanza y se calmaban hasta que apretaba el gatillo. Su mirada sombría me irritaba”.

Éste es sólo uno de los múltiples crímenes que mancharon la vida y vaciaron el alma de Ishmael a lo largo de tres años. Como todos los niños que acaban empuñando un rifle, nunca quiso ser soldado, y la guerra que asolaba su país era simplemente un rumor lejano hasta que llegó a su pueblo. Antes de que Mogbwemo fuera arrasado por los rebeldes del Frente Unido Revolucionario, su vida consistía en jugar, ir a la escuela y cantar en un grupo de hip-hop. En cuestión de horas, Ishmael perdió a sus padres y hermanos y comenzó una larga huida hacia ninguna parte junto a otros niños huérfanos que acabaría algunos meses más tarde al ser adoptado por el Ejército de Sierra Leona, donde se le puso un arma en la mano a la fuerza y se le entrenó para matar. “En nuestra cultura, ser parte de la comunidad es muy importante, y tener una familia es fundamental. Cuando yo perdí a la mía, el ejército se convirtió en mi nueva familia. El comandante –un tipo violento que leía a Shakespeare– era la figura paterna, y los otros niños soldado, mis hermanos. Nos dieron un rifle y nos enseñaron a luchar. Por eso, cuando Unicef me sacó de allí, me resistí. Se crean relaciones muy fuertes en ese contexto”.

La marihuana, la cocaína y el brown brown, una mezcla de cocaína y pólvora, eran el menú diario que sus superiores les proporcionaban a estos pequeños asesinos. “A veces nos sentábamos a ver películas como Rambo y al terminar estábamos listos para salir a matar, y como teníamos las herramientas para hacerlo, lo hacíamos. Pero quizá lo peor del cine bélico sea que transmite la idea de que hay buenos y malos. Y no es cierto. En la guerra, todos los bandos son malos. Cuando matas a alguien, lo que te hace por dentro es tan dañino que nadie está a salvo. Te deshumaniza”.

Ishmael sólo pudo entenderlo cuando fue obligado a separarse de su rifle. Durante casi tres años, su arma fue su mejor amigo hasta que un grupo de funcionarios de Unicef le sacó de la guerra y lo trasladó a un centro de rehabilitación en Freetown. Allí conoció a otros jóvenes que habían combatido en el bando contrario. Y tuvo que aprender a superar el odio. “Esa parte es muy dura. Yo era muy violento con todos los que habían luchado con los rebeldes. Pero entendí que la retórica de la guerra era la misma en todos los bandos. A nosotros nos lavaban el cerebro y nos decían que ellos habían matado a nuestras familias, y a ellos les contaban lo mismo. En el proceso de vengarnos unos de otros, todos matábamos gente en una cadena de violencia sin fin. Y despertar y darte cuenta de lo que has hecho es muy duro”, recuerda ahora.

Quizá porque lo empezó a contar a los 17 años como vocal de los niños soldado de Sierra Leona ante la ONU, o porque lo vomitó en un libro, o porque el tiempo va curando las heridas, Ishmael es capaz de hablar de su trágico pasado con serenidad. Ya no hay lágrimas, aunque seguramente las hubo, y tampoco los remordimientos entorpecen su discurso, aunque las pesadillas sigan ahí y aún necesite acudir a terapia. “Ser un soldado no es difícil: o te acostumbras o te matan. Lo más duro es conseguir vivir con tus recuerdos y volver a ser tú mismo después de haber hecho las cosas que has hecho. Pero es posible: los programas de rehabilitación funcionan. Si te sacan de la guerra y te colocan en un centro en el que te ayuden a superar el trauma, tienes parte del camino hecho. Pero también es necesario tener una familia fuerte y una escuela. Yo tuve suerte, porque hubo alguien, mi familia adoptiva en Nueva York, que me apoyó. Pero también fue importante regresar a la escuela y descubrir allí que había cosas que me interesaban, como la política”.

Poco después de dejar el centro de rehabilitación para trasladarse a vivir con un tío paterno en Freetown, Ishmael fue escogido entre cientos de voluntarios para representar a los niños soldado de Sierra Leona ante la ONU. Allí fue donde conoció a Laura Simms, una de las responsables de los talleres que se organizaron durante la estancia de Ishmael en Nueva York. En 1997, cuando la guerra volvió a amenazarle al llegar a Freetown, huyó de su país y, tras un periplo de casi un año, consiguió trasladarse hasta Nueva York, donde fue adoptado por Simms. “Tuve muchísima suerte”, reconoce, y no duda, en parte, en atribuírsela a Dios. “Crecí como musulmán, pero en Sierra Leona hay mucha mezcla y tolerancia religiosa. No sé cuál es mi religión, pero siempre he creído que si estoy vivo es porque Dios quiso que me salvara”.

Hoy su vida transcurre en Brooklyn, un barrio neoyorquino del que escuchaba hablar en las primeras canciones de hip-hop que llegaron hasta él. “Mi idea de EE UU estaba basada en las películas y en las canciones. Creía que en las calles sólo había gente que conducía deprisa y disparaba. Nunca me imaginé que Nueva York podría ser una ciudad en la que la gente socializa por la calle”.

Si se le pregunta por los placeres que ha descubierto en el mundo occidental, no acierta a contestar. Finalmente se le ocurre una debilidad por su país adoptivo. “La tecnología. Internet es maravilloso, pero lo que siempre me gustó hacer en mi país, bailar y jugar al fútbol, también lo puedo hacer aquí”.

La primera vez que aterrizó en la Gran Manzana, camino de la ONU, nadie le dijo que era invierno. Llegó en camiseta y pantalones cortos y en Nueva York nevaba. Ishmael ni siquiera sabía lo que era la nieve. “Mi primer mes en Nueva York fue abrumador. La mitad de las veces no tenía muy claro si lo que estaba viviendo era realidad o ficción”. Al regresar a Sierra Leona se pasó muchas noches contándole a su familia sus experiencias neoyorquinas. Hoy, en cambio, Nueva York es la ciudad que ha hecho posible que muchos de sus sueños se cumplan. Pero la nostalgia sigue estando ahí. “Echo de menos la simplicidad de la vida. Me falta la conexión humana. Aquí la gente ni siquiera se preocupa por conocer a sus vecinos. Eso en mi cultura sería imperdonable. Tus vecinos son casi como tu familia. Todos se conocen, todos se respetan”.

Pese a las diferencias, se niega a criticar las preocupaciones de los occidentales, que podrían parecer superfluas comparadas con las de gente que carga con un pasado como el suyo. “Si alguien se siente mal y sufre, da igual el por qué. Hay que ayudarle a sentirse mejor, aunque uno piense que su dolor es vacuo. A mí lo único que realmente me resulta extraño es ver tanta infelicidad entre gente que tiene de todo. Yo vengo de un país en el que la gente no tiene de nada y es mucho más feliz que los de aquí”.

Festival HAY: Diálogo de rosas, memoria de espinas

2008-01-28T15:47:00.000+01:00

¡¡Interesante crónica con muchas referencias para tener en cuenta!! Publicada en El País de hoy.

Diversidad y multitudes en el Festival Hay, que acabó ayer en Cartagena de Indias
JUAN CRUZ - Cartagena de Indias - 28/01/2008

En el rincón favorito del rey de Cartagena de Indias, en el restaurante La Vitrola, destaca el sonido de las maracas y la risa de la gente, pero hay dos personajes, un hombre y una mujer, que juegan sin ganas con las migas de pan. Tienen dos historias en cierto modo comunes y las dos son muy serias, graves, de muerte.

En el rincón favorito del rey de Cartagena de Indias, en el restaurante La Vitrola, destaca el sonido de las maracas y la risa de la gente, pero hay dos personajes, un hombre y una mujer, que juegan sin ganas con las migas de pan. Tienen dos historias en cierto modo comunes y las dos son muy serias, graves, de muerte.

Están invitados al Festival Hay, la tercera vez que se hace en Cartagena, y comparten mesa con otros escritores, con músicos, con editores, y están hablando de sus padres. El sitio en el que están teniendo esa conversación que les mantiene graves e interesados el uno por el otro, es donde habitualmente se sienta Gabriel García Márquez, el rey de esta tierra caliente del Caribe, cuya ausencia del Hay dura ya dos años.

Son Aminatta Forna y Héctor Abad Faciolince. Ella es escocesa de Sierra Leona y él es colombiano de Medellín; el padre de Aminatta fue ejecutado por el Gobierno de Sierra Leona con pruebas que compró a los testigos que ayudaron a quitarse de en medio a un rival político. Y él, Héctor, es el hijo de un médico de Medellín que fue acribillado por los paramilitares colombianos en pleno centro de la ciudad, hace años. Hasta ahora mismo el hijo no pudo contar su historia.

Aminatta y Héctor han publicado ya qué pasó con sus padres, y de eso hablaban, a media luz, encerrados en la algarabía de La Vitrola. Ayer tarde contó su historia Aminatta; está en su libro El diablo baila sobre el agua, con el que concluye su "viaje emocional" hacia un crimen que no pudo entender. En Colombia no cesan de escribir o hablar de la historia que cuenta Héctor en El olvido que seremos. Todos los días hay alguna referencia en la prensa, y ayer mismo un lector se le acercó con una convocatoria de uno de los cientos de foros donde lectores anónimos van a coger con pinzas este símbolo de lo que le sigue pasando al país donde cayó asesinado don Héctor Abad, médico.

Es quizá la más dramática coincidencia, pero en el Festival Hay hay muchísimas casualidades. Es su esencia, para eso lo concibió la familia de Peter Florence en Hay-on-Way, Gales, hace ya más de veinte años, y quizá por eso ha crecido tanto. A esta edición de Cartagena de Indias, una ciudad que parece el escenario de una película calurosa y húmeda, ha venido gente enfadada con el mundo, como el político e intelectual canadiense Michael Ignatieff, que insinuó lo que aquí todo el mundo piensa, que no es oro todo lo que reluce en la lucha contra el terrorismo, o el historiador británico Antony Beevor, que desmenuzó el instante mismo en que, dicen, se rompió de veras España.

Lo extraño, lo verdadero subyugante, es que esos personajes, destacados en su oficio y garantes de una discusión ética e histórica sobre los temas que traten, en estos foros pueden concitar el interés (silencioso, esto también es destacable) de miles de personas (¡que pagan su entrada!) y en otros lugares serían bocado de minorías. Es natural que Sabina y Serrat (sin duda los protagonistas más populares de esta edición) lleven ante su escenario a cientos y a miles, como ha sucedido, pero que poetas ignotos, por lo menos para el gran público, o narradores que aún no han roto la virginidad de la fama, lleven a sus actos (¡y pagando!) a miles de personas que hacen colas sin cuento ya entra dentro de lo que parece aún insólito en lugares de nuestra lengua.

Pasa en el Hay, ha pasado en Cartagena. El Hay se basa en el diálogo, en la mezcla de periodistas y escritores, que comparten escenarios para contrastar historias. Su símbolo, al final de cada diálogo, es una rosa, que los voluntarios locales que ayudan en la organización entregan a los intervinientes, es una rosa, blanca, rosada o roja. A veces hay espinas; Antonio Caballero, escritor, acaso el periodista más incisivo y polémico de Colombia, aludió en una discusión sobre el asunto que enfrenta a su país con Chávez, y se puso al lado del venezolano, al que quizá no le falta algo de razón. Y después le reprochó al público que fuera tan complaciente, que aceptara cualquier idea en silencio, que no se removiera contra los lugares comunes. Sobre todo contra los lugares comunes del Gobierno.

Flotan Colombia y sus luchas, cómo no, en el ambiente del Hay; cuando habló Ignatieff se cortaba con un cuchillo el silencio sobrecogido con el que acogieron sus palabras, como si fuera un sacerdote laico a favor de la limpieza con la que el Estado de derecho debe afrontar las amenazas que vive. Porque aquí, y eso se ve en la prensa, en las discusiones en voz baja, se vive la permanente certeza de que la lucha antiterrorista no tiene aún esos contrafuertes éticos que harían más creíbles sus métodos y su futuro. Beevor nos decía anoche que de una futura negociación a la inglesa para acabar con los terrorismos (en Colombia, en España), la toma de conciencia de ese factor y el entendimiento de los errores pasados son fundamentales. Y es fundamental, claro, que los terroristas depongan las armas.

La literatura es la reina del Hay, como García Márquez es el (ausente) rey de Cartagena. A Gabo se le cita en todas partes, para bien o para mal, su figura se adentra en las discusiones. Jon Lee Anderson, uno de los grandes periodistas del mundo, lo evocó hablando de la crónica de lo que pasa, los jóvenes escritores de Colombia hablan de él para tacharlo, como un abuelo, pero otros lo glorifican como un padre. Pero en persona sólo apareció una vez, en una enorme fotografía que reprodujo en el escenario del teatro Heredia (la joya del festival, uno de los preferidos de doña María Guerrero, que actuó aquí en 1920, está en una placa), en la que se ve al autor de Cien años de soledad melancólico, mirando al mar, subido en las piedras de una escollera, enfundado en su saco de cuadros blanquinegros.

La foto de Gabo, como la de muchos, es de Daniel Mordzinski, el fotógrafo que ha hecho para sí mismo y para EL PAÍS, con una paciencia de notario, los retratos de tres generaciones de escritores, desde el argentino Jorge Luis Borges al peruano Yvan Thais, desde que empezó la historia del boom hasta este tiempo en que ya a la gente más joven el boom le resulta un vocablo venenoso o por lo menos como el chicle. La exposición (que fue virtual) sobrecoge, porque hace historia del gran patrimonio, acaso disperso, de la gran literatura en español del siglo XX (y aledaños). Fue pórtico gráfico de una discusión sobre la vanidad de los escritores, animada por Daniel Samper Ospina e ilustrada con la experiencia que como investigador del asunto tiene el peruano Thais, autor de La disciplina de la vanidad, y que como editor tiene Pere Sureda. ¿Cómo está el ego de los escritores?, bien, gracias, "pero no hay que olvidar el ego de los editores, eh", como nos dijo la escritora, y ahora editora también, Ana María Moix.

¿El ego? La escritora hindú Kiram Desai lo dijo con la dulce contundencia con la que se introdujo en el festival con la eficacia de una niña: "Yo escribo para mí, después vienen los críticos y se creen que he escrito para ellos". Por cierto, ella, como Claudia Amengual, como Enrique de Hériz, como Jorge Edwards, como José Ovejero, como Belén Gopegui, como Wendy Guerra (¡el mejor desnudo del festival, lo mostró Mordzinski!), como Piedad Bonnet, como Homero Haridjis (el mexicano que oía a las tortugas marinas), como Juan Gustavo Cobo Borda, como Juan Gabriel Vásquez, como Darío Jaramillo, como Jorge Franco, como Óscar Collazos o como Julio Villanueva Chang, formaron parte de una enorme conversación que es el sustento del Hay y que siempre acaba con una rosa cuyas espinas están pulidas por los voluntarios del festival.

En medio de las espinas y de las rosas, aquella conversación grave, esencial, ese intercambio de experiencias entre Héctor y Aminatta se queda como un símbolo del Hay. Y de este tiempo.

Sonho Meu

2008-01-28T10:19:00.000+01:00

Eran las nueve de la mañana. La sala previa a los locutorios se iba llenando con el goteo de personas que aparecian tras deslizarse a la derecha la pesada puerta blanca de hierro que seguía al arco detector de metales.

Tras cumplir el ritual anterior yo esperaba sentada a que otros accediesen también al recinto. Entonces fue cuando la ví por primera vez. Mientras la puerta se movía lentamente, apareció ella. Era alta, corpulenta y con un tono mulato en su piel. Avanzo con la cabeza alta y el andar desgarbado. Vestía un chandal blanco con zapatillas deportivas. Iba sóla. Su cara reflejaba el mismo desanimo y sueño que el de los demás que allí estabamos. Transcurridos unos minutos, una voz fue nombrando el apellido de aquel a quien visitabamos y un número asignado para el locutorio. Comenzaba la visita y poco a poco la sala fue vaciándose hasta que no quedo nadie en ella.

Cuando regresaba a Madrid y mi coche iniciaba su andadura, ví su silueta de espaldas, caminando el trayecto de dos kilomentros que separa la prisión de la parada del autobus. Iba cargada con un pesado fardo. Pare a su altura:

- Sí vas para Madrid, puedo llevarte.

- Oh muchas gracias_ fue su respuesta. Lentamente, abrió la puerta trasera y y subió cargando con su fardo encima.

Mientras conducía podía observar su rostro en el espejo retrovisor. Los ojos muy abiertos reflejaban sorpresa. Pude advertir un leve acento portugues.

- Muchas gracias, de verdad. No esperaba que nadie fuese a llevarme_ me dijo con voz timida.

- Bueno, a mi no me cuesta nada. Yo también voy a Legazpi._ conteste.

Los minutos pasan despacio y la intimidad del SKODA inducen a charlar de algo.

- ¿De donde eres?_ le pregunto.
- De Brasil, de Minas Gerais. Estoy en España hace tres años. Pero ahora, mi hermano, el único que estaba conmigo en Madrid cometió un error y esta ahí dentro. Lleva seis meses. Yo tengo depresión ¿sabes?...pero profunda. He estado internada en La Paz y también en otra clínica. Me han detectado trastornos de personalidad, pero ahora la psiquiatra ha dicho que podrá internarme durante seis meses en la Clínica San Luis. Yo me voy a poner bien por mi hermano, para ayudarle....

Mientras conduzcó, la miro a través del espejo retrovisor. Habla con voz descorazonada, lenta, pastosa...

- ¿Te gusta la música?_ pregunto.
- Claro.
- Y conoces a Maria Bethania?
- ¡Maria!. Por supuesto. Es una diosa_ me dice con los ojos más grandes todavía...
- Pues entonces...._(mientras conduzco, imprudentemente busco un CD en el salpicadero y lo introduzco en el equipo)_ ahora puedes disfrutar un ratito de tu Brasil, en este camino seco por el que transitamos..

De pronto guardamos silencio.
De los altavoces surge la voz grave y dulce al tiempo de María Bethania envolviendolo todo:

-"Sonho meu, sonho meu
Vai buscar que mora longe
Sonho meu..."

Miro por el retrovisor. En su cara, una enorme sonrisa deja ver unos dientes blancos preciosos que en cascada cubren la boca que abre estupefacta...Nuestro silencio vencido por la voz de Maria va cubriendose de emoción....Sigo conduciendo y mirándola disimuladamente, porque ahora los ojos grandes brillan por sus lagrimas y veo que trata de disimular girando la cabeza en un súbito interés por el paisaje mortecino de la autovía.

Cuando la canción termina, su voz quebrada me dice:

- Siempre que salgo de aqui, lo hago hundida. Me cuesta caminar, pero hoy.... has convertido mi día triste en un día feliz. Sí , te doy las gracias. Aunque me gusta España, echo tanto de menos Brasil, mi gente , nuestra alegría...Pero voy a internarme y a curarme por mi hermano, porque yo soy la única que puede venir a verle, por él, por él lo voy a hacer.

En ese momento pulso el interruptor del équipo y extraigo el CD. Lo cojo y se lo entrego en un gesto de mi mano hacía la parte trasera en la que esta ella.

- Toma. Es para ti. Escuchalo y siente que tu tierra esta contigo siempre. Curate por ti y despues ayuda a tu hermano. Así tiene que ser_ le digo.

La plaza de Legazpi aparece frente a nosotras. Cuando situó mi coche junto al Metro, bajo y le ayudo a salir con su pesado fardo. Ella abre su bolso y me entrega un pequeño desplegable en el que se ven tartas de diferentes colores:

- Mira... Es para ti. Yo trabajo, ¿sabes?...soy diseñadora de tartas. Las invento yo, y son para cumpleaños, para bodas, para celebrar la felicidad de los que son felices. Quedate con esto.

Me entrega una tarjeta en tono rosa y verde en la que leo:
" FECHAS ESPECIALLES PIDEN TARTAS ESPECIALES. TODO UN DETALLE. CONSULTENOS PARA CUALQUIER OCASION. LUCIANA Y CELIA.
CAKE DESIGNERS."

Me da un beso, y la veo alejarse y darse la vuelta para decirme adios con su mano. La enorme sonrisa aún reposa en su boca.

Monto en mi coche. Respiro y pienso.
Acudo a mi cita dominical con el Starbucks de Serrano y la prensa del día. Cuando estoy degustando el primer sorbo de mi Tazo Tai Tea Latte en el comodo sillón, percibo que una suave música suena en el local. Me fijo bien.Es ella de nuevo. María. María Bethania.

- "Vai mostrar esta saudade
Sonho meu
Com a sua liberdade
Sonho meu"

Bebo un largo sorbo. Y suspiro.

CRONICA DE LA REUNION SOBRE "HOMBRE LENTO"

2008-01-24T20:36:00.000+01:00

El pasado Martes 22 de Enero de 2008 nos reunimos en el Cafe Ruiz para charlar sobre la novela de J. M. Coetzee "Hombre lento". Aunque esta cronista llego algo retrasada, allí se encontró con Cristina, Isabel, Marisa y Fernando, con el buen humor de siempre dispuestos a charlar sobre nuestro libro.

Creo recordar que a todos nos ha gustado el estilo de Coetzee, pero a Marisa el libro no le ha llegado como esperaba. El personaje del Sr. Paul Rayment tras su accidente se revela como un ser que muestra todas sus carencias. En el analisis del perfil del personaje es relevante la intervención de Sra. Elizabeth Costello, enigmatica mujer, que desde el principio de su intervención y hasta practicamente el final de la novela, a todos nos ha producido cierto desasosiego, porque no acabamos de ubicar exactamente su naturaleza_real/ficción_ y el rol que juega en el conjunto de personajes. Por momentos parece ser uno de ellos pero en otras ocasiones parece quedarse fuera y mover a todos los intervinientes de modo caprichoso.

Relato con galería amplia de personajes, en el que el personaje central se debate entre dejarse vencer por las propias limitaciones_edad, enfermedad,etc..._ (y ser lo que la sociedad espera que sea) o bien superar sus miedos y aferrarse a ese amor que obstinadamente ha nacido en él y que en cierto modo puede significar la última oportunidad para seguir sintiéndose vivo.

Marisa, no obsequió con un poema de José Goytisolo "Palabras para Julia" y también Cristina nos leyo un poema precioso de Angél González del que no pudó dar más datos pero que trataremos de localizar.

Con cariño, vuestra cronista

Karen Blixenn

Libro del Próximo mes: "Despojos de Guerra " de Ha Jin.

2008-01-24T09:43:00.001+01:00

En marzo de 1951, armada con artillería rusa, una pequeña división del Ejército Popular de Liberación chino cruza el río Yalu como refuerzo militar a la ofensiva maoísta contra Corea del Sur. Con ella marcha el joven oficial Yu Yuan, que ha tenido que dejar atrás madre y novia para dirigirse a una guerra incierta y de la que sólo saldrá como prisionero de guerra del ejército americano. Internado en el campo de prisioneros de Pusán, y luego en el de la isla de Koje, en Corea del Sur, descubre sin embargo que los chinos pronacionalistas y los coreanos son mucho más expertos que los occidentales en el arte de infligir dolor a sus compatriotas. Además, una vez terminado el conflicto bélico, una China que amenaza con represaliar a fugitivos y traidores hace de esa espera en tierra y tiempo de nadie una pesadilla interminable.

TUSQUET EDITORES

382 páginas.

Lengua: CASTELLANO

Encuadernación: Tapa blanda

ISBN: 9788483103791

Colección: ANDANZAS

Nº Edición:1ª

Año de edición:2007

Plaza edición: BARCELONA

Próxima Reunión: Lunes 25 de Febrero en Café Ruiz

2008-01-23T09:43:00.001+01:00

Relato Hiperbreve

2008-01-10T15:53:00.000+01:00

LOS URALES
Cuando Juan me explicó su proyecto de recorrer los Urales decidí dejarle. Mientras me relataba con pasión cómo pensaba viajar desde el mar Caspio hasta el mar de Kara, más allá del Circulo Polar, comprendí que nunca le entendería, que siempre existirían rincones en su cabeza que escaparían a cualquier pretensión de empatía. Decidí apoyarle totalmente: era su vida y su sueño. No planeaba pasar unos días en los Pirineos, o escalar una montaña exótica como el monte Kilimanjaro; se trataba de materializar lo imposible: recorrer en solitario tres mil kilómetros cruzando una región casi deshabitada, de climatología hostil y poblada de animales salvajes, sólo por el placer de hacerlo, únicamente porque el viento atraviesa los barrotes de la rutina y él era viento y mi mundo, el territorio donde se desarrolla la vida de cada día, la jaula que pretendía atraparlo. La noche anterior a su partida hicimos el amor salvajemente, con desesperación. Él pensaba que podía ser la última vez que estábamos juntos; yo lo sabía. Durante esos preciosos momentos destilamos el néctar de una relación imposible, apurando el amargor y la dulzura de la última copa.

¡PROXIMA REUNION DIA 22 DE ENERO 2008!

2007-12-19T13:11:00.000+01:00

¡¡¡¡¡¡¡ FELICES NAVIDADES !!!!!!!!!!

2007-12-18T17:48:00.001+01:00

...... y un próspero 2008 para todos los participantes, amigos, visitantes ocasionales y okupas de este blog !!!!!!!!!!!!!!!.

Que la paz de Yahve, Ala, Buda, Azhura-Mazda y Baal esté con todos vosotros y que el año que viene vuestra casa y vuestras propiedades (el que las tenga) queden enterradas entre morcillas, chorizos, polvorones y todas las cosas del cuerno de la abundancia !!!!!!

Por cierto, ¿¿¿¿ que tal quemar algún tomito de la Enciclopedia Britanica ???.

Mefistófeles.

Tapeo Navideño día 11 martes

2007-12-07T13:48:00.000+01:00

Hola, solo comentar que quedamos en vernos el dia 11 para desearnos felices fiestas, si os parece quedamos a las 20 horas en la Taberna Barbechera, en calle gravina 6, podemos tomar alguna tapa y vinito o refresco.Espero que os animeis, confirmar los que vayaís, please!.

VINOTECA BARBECHERA
Neotabernismo con encantoLocalidad: Madrid. Dirección: Gravina, 6 Zona: Centro. Metro: Chueca.

Reunión de Noviembre: El libro de las ilusiones

2007-11-27T17:42:00.000+01:00

Ayer nos reunimos Isa, Cristina, Javier, Fernando y yo. Estuvimos de acuerdo en que nos habia gustado el libro y que además era la primera vez con Auster para algunos de nosotros. Nos encantó el ritmo, las imagenes, la comicidad de algunas escenas, la habilidad para mostrarnos el blanco y negro en una novela, el ritmo de las entrevistas, y sobre todo el carácter cinematografico de la novela.

Criticamos el hecho de que no profundizara debidamente en el personaje de Hector, no sabemos muy bien quien es Hector finalmente, el personaje de Alma nos pareció un poco exgerado y la personalidad de Frida tampoco nos quedó nada clara, segun los relatos de Alma, parecia ser de una manera para luego convertirse en una pirómana sin corazón. En fin que este aspecto nos pareció que no estaba debidamente rematado.
Nos ha gustado leerlo, el libro tiene muchos guiños como destacó Isa: las alusiones al "cantor de Jazz", a Herman Melville con " Bartbley y compañia", a CHatubriand y alguna otra más que se nos quedó en el tintero.

Para finalizar y como se prometió leimos poemas; Isa recitó a Gerardo Diego con el "Ciprés de Silos", bellísimo desde luego, Cristina recitó el soneto IV de Garcilaso y el poema de Garcia Lorca " el poeta pide a su amor que le escriba". Terminó Javier, el impulsor de esta idea, con la lectura de el " Prendimiento de Antoñito el Camborio camino de Sevilla".
Fernando y yo leeremos nuestros poemas en enero debido a que nos los dejamos en la impresora.
Bonito ejercicio este de leer poemas, sonó a calma despues de tempestad y a bálsamo despues de escozor, muy recomendable.

Para terminar esta cronica, hemos pensado en vernos el dia 11 de diciembre martes para tomar algo navideño en la Taberna Ilustrada, taberna mezcla de libreria y meson.
Ojalá que os animeis y podamos desearnos Feliz Navidad.

Hombre Lento de J.M.Coetzee, el libro de Enero

2007-11-27T12:37:00.000+01:00

J.M. Coetzee, una de las glorias de la literatura sudafricana, azote del apartheid y del colonialismo, fue Premio Nobel de Literatura en 2003. Nació en Ciudad del Cabo y allí se graduó en matemáticas y lengua inglesa. En Texas, Estados Unidos, estudió lingüística y literatura. Desde 2002 es profesor en la Universidad de Adelaida, Australia.

Recomendado para los que tienen miedo al futuro, que es la vejez y la muerte.
La clave: El ser humano.
Lo mejor: Una reflexión conmovedora sobre la vida.

Propuestas Viaje 10º Aniversario: Km "0"

2007-11-16T18:20:00.000+01:00

Por favor, ir poniendo en "comentarios" de esta entrada vuestras propuestas, hasta el dia 15 de Diciembre.

Destinos literarios: ¡para ir abriendo el apetito!

2007-11-15T16:24:00.001+01:00

El Rincón del Heterodoxo II

2007-11-07T16:40:00.000+01:00

Ya está bien de tanto “idolatrar” los libros ¡!!!. Paremos de considerar a estos montones de pulpa vegetal blanqueada con sosa y rellenos de diminutas figuras de tinta desparramadas cual hormigas pisoteadas, como los depositarios universales del saber de la humanidad ¡!!

ESTO ES UNA FALSEDAD ¡!!!!!!!!!!!!.

El valor de un libro es sólo el valor de la inteligencia del que lo creó, y el número de cerebros que realmente han merecido la pena en la historia de la raza humana se pueden contar con los dedos de una mano ………………

Por lo tanto, propongo que a partir de ahora en cada reunión mensual, siguiendo el ejemplo de grandes hombres como Hitler o Gengis Khan, se proponga "un libro para quemar” ¡!!!!.

De esta manera podremos vengarnos de esos paniaguados, meapilas, mentecatos y mamporreros que se llaman a si mismos “escritores”.

Si además, como hacia el inefable Pepe Carvallo, podemos disfrutar de un buen ágape al calor de una chimenea alimentada con el ejemplar seleccionado, quizás estemos haciendo algo bueno por la literatura …. y la gastronomía ¡!!!!.

Atentamente,
Mefistófeles.

Fotos del pasado

2007-10-30T22:31:00.000+01:00

Hace años, por el 2002, Mati se ofreció para sacar fotos a los miembros de la tertulia y quedamos un sabado por la mañana para pasear y charlar por el Madrid de los Austrias. Esta foto siempre me ha recordado al grupo Mocedades. Algunos os reconoceries y a otros no los conocereís, prueba de que nos renovamos.
He querido traer este recuerdo fotografico porque fue una mañana especial en el que charlamos y compartimos momentos muy agradables hasta de confidencias.
Os envio tambien una foto de cuando se hacian las tertulias en mi casa y merendabamos!, a veces echo de menos la bolleria.

RELATOS CONTRA EL OLVIDO

2007-10-29T20:30:00.000+01:00

Relatos contra el olvido es el título de un libro colectivo compuesto por doce relatos breves. Ha sido escrito por los miembros de una tertulia literaria, denominada Los Conspiradores. Todos ellos tienen en común la afición por la literatura, puesta de manifiesto en su voracidad como lectores y en su gusto por narrar historias a través de la escritura. Los autores de estos relatos han pretendido que sus palabras escaparan del olvido al que todos estamos avocados.

Puedes adquirirlo en la librería Rafael Alberti, calle Tutor, 57. Madrid.

Reunion de Octubre 2007 - Tokio Blues.

2007-10-25T14:05:00.000+02:00

En esta ocasión el número de contertulios que se habían leído el libro ( o casi) fue muy grande, lo que demuestra el interés que suscitó en todos nosotros.

El libro resultó atractivo y fácil de leer, aunque el ritmo de la narración a Maite le pareció algo “sincopado” ( un compás de 3x4 manejado como un 3x3), y a Javier le pareció que había una ruptura argumental entre el final y el principio. De hecho se volvió a leer el principio del libro porque le parecía que había algo que faltaba ….. Isabel dijo lo mismo.

A todos nos impresionó la cantidad de suicidios que se suceden a lo largo del libro, con lo que esto dio lugar a una “sabrosa” disquisición sobre la cultura Japonesa, y lo diferente que es de la Occidental.

La inusitada actividad sexual del protagonista y otros partícipes también fue motivo de comentario.

Para la próxima reunión, que tendrá lugar el lunes 26 de Noviembre, se ha seleccionado “EL LIBRO DE LAS ILUSIONES” de Paul Auster (Edit. Anagrama.) .

Asimismo, Cristina presentó el blog del Club en un gran espectáculo multimedia que provocó emociones y delirios de los participantes ( eso sin exagerar !!!). Se adjunta foto del evento.

Se me olvidó incluir la propuesta de que cada uno de nosotros lleve a la siguiente convocatoria un poema, con objeto de leerlo en la próxima reunión y consecutivas. Además, se propuso la realización de un monográfico de poesia a realizar en el futuro. (Gracias Cris !!)

El Libro de las Ilusiones de Paul Auster, el libro de noviembre

2007-10-24T09:08:00.000+02:00

Nueva Jersey, (1947- ). Paul Auster, novelista, poeta, guionista y licenciado en literatura inglesa, comenzó su andadura como autor escribiendo poesía y ensayos en diversas revistas. Influido en sus inicios por Dostoievsky, sus obras, caracterizadas por una desconcertante mezcla de realismo y fantasía, han obtenido el aplauso de la crítica, que también recibió con gran entusiasmo sus colaboraciones como guionista con el director de cine Wayne Wang en las películas Blue in the Face y Smoke.

Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2006.

El Libro de las Ilusiones

Rústica Editorial Anagrama 2003
ISBN 8433969978
344 páginas

Tokio Blues de Haruki Murakami, el libro de octubre

2007-10-17T23:39:00.000+02:00

Con un fino sentido del humor, Murakami ha escrito el conmovedor relato de una educación sentimental, pero también de las pérdidas que implica toda maduración. Tokio blues supuso el reconocimiento definitivo del autor en su país, donde se convirtió en un best seller.

Editorial

2007-10-17T23:28:00.000+02:00

El Club del Libro se fundó en el año 1998 con mucho entusiasmo y pocos miembros. Lo que empezó tambaleándose debido a la juventud del proyecto, con los años fue adquiriendo cariz de auténtico compromiso pseudo personal con los libros por parte de cada miembro del club.

Una aventura que empezó con la ambicion de leer y poder compartir nuestras diferentes sensaciones sobre las lecturas. Después de 10 años contamos con un currículum importante de libros leídos, que en muchas ocasiones han obrado el milagro de abrirnos a temas y autores que no se conocían.

Con este blog queremos poner a disposición de todos, el espacio adecuado para exponer, comentar, contar, dirimir, y opinar sobre cualesquiera temas que nos interesen.

Somos varios, distintos, dispares, discretos, opuestos y complementarios, respetuosos con el prójimo y curiosos con el compañero. Esta combinacion de personalidades ha hecho progresar lo literario entre nosotros. Por ello deseamos que este blog ayude a plasmar nuestras inquietudes en los periodos inter-tertulias, ya que a veces el tiempo de la tertulia resulta insuficiente para exponer nuestros temas. Quien sabe que aventuras nos esperan, quizas un año de estos encontremos ese nombre que nos defina o quizás no existe nombre que pueda definir un sentir o un anhelo literario.

Bienvenidos , os animamos a participar y aportar vuestro mundo literario personal.

El Rincón del Heterodoxo

2007-10-09T20:10:00.000+02:00

¿ Estáis hartos de tener que leer libros petardos, gordotes ó que os van a hacer pensar ?.

¿ Te tiene hasta el gorro inventarte excusas para justificar en la reunión mensual el que no hayas podido leerte el ”ladrillo” ?.

¿No soportáis perder tiempo leyendo matracas aburridas en vez de poder ver ese partido de fútbol tan interesante, ese programa “del corazón” tan enternecedor ó ¡¡¡¡ MALDITA SEA ¡!! echarte una buena siesta de esas que dejan el sofá lleno de babas ….. ?

Si es así, TU ERES DE LOS MIOS ¡!!.

Por eso te sugiero que entres en esta dirección de Internet: http://html.rincondelvago.com/, y te des una oportunidad a ti mismo de quedar como un Rey(na) en la próxima reunión mensual, aportando ideas “pirateadas” y quedando como Ana Rosa Quintana o Fernando Sánchez Dragó, “de gratis” ¡!!!!.

Atentamente,
“Mefistófeles”.